"Eu somos tristes. Não me engano, digo bem. Ou talvez: nós sou triste? Porque dentro de mim, não sou sozinho. Sou muitos. E esses todos disputam minha única vida. Vamos tendo nossas mortes. Mas parto foi só um. Aí, o problema. Por isso quando conto a minha história me misturo, mulato não das raças, mas de existências.
(…)
Minha vida não é um caminho. É uma pedra fechada à espera de ser areia. Vou entrando nos grãos do chão, devagarinho. Quando me quiserem enterrar já eu serei terra. Já que não tive vantagem na vida, esse será o privilégio da minha morte."
Pequeno excerto do conto “Afinal, Carlota Gentina não chegou de voar?”
Só li os 3 primeiros contos, porque falava muito em morte e não me apetecia ler nada sobre o assunto na época... ;)
ResponderEliminarBeijinhos