tag:blogger.com,1999:blog-52808713845743615192024-03-18T07:43:39.455+00:00ROL DE LEITURAS e outras coisas mais...
Blog de Teresa Dias
teresa diashttp://www.blogger.com/profile/09766997244794054960noreply@blogger.comBlogger971125tag:blogger.com,1999:blog-5280871384574361519.post-7244781152712078892020-12-01T08:04:00.005+00:002023-10-22T08:22:11.884+01:0010º Aniversário do "Rol de Leituras" - um Adeus em Festa!<script type="text/javascript">function disableselect(e){return
false;} document.onselectstart=new Function ("return false"); if (window.sidebar){document.onmousedown=disableselect;
document.onclick=reEnable;}</script>
<script type="text/javascript">function disableselect(e){return
false;} document.onselectstart=new Function ("return false"); if (window.sidebar){document.onmousedown=disableselect;
document.onclick=reEnable;}</script><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHBLBOLvixR3k9vudy70ugqC4kemTCVztRcTc_QFB_dtyvMSmr-crh3kCy0mszNHCY5MsU_YmLabJPLEIlnSejn8SM68KiijVYkFm67BdYGS3VIysoeRaR5d18GDpwLFgJxlSxiv_MJAw/s400/aniversario+9.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="225" data-original-width="400" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHBLBOLvixR3k9vudy70ugqC4kemTCVztRcTc_QFB_dtyvMSmr-crh3kCy0mszNHCY5MsU_YmLabJPLEIlnSejn8SM68KiijVYkFm67BdYGS3VIysoeRaR5d18GDpwLFgJxlSxiv_MJAw/w640-h360/aniversario+9.jpg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><b><span style="color: #2b00fe; font-size: large;">Houve um princípio, tem de haver um final.</span></b></i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Decidi, está decidido: chega hoje ao fim o <b>“Rol de Leituras”</b>. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">É em festa que me despeço deste espaço onde fui feliz, onde fiz muitas e boas amizades, onde cresci como leitora de prosa, poesia, crónicas, opiniões, frases, pensamentos... em blogues inteligentes e inspiradores.</div><div style="text-align: justify;">Foram dez anos de contido entusiasmo, algum desencanto, cansaço, alegrias, tristezas e desilusões. Dez anos da minha vida, partilhados com amigas e amigos virtuais. <b>Obrigada a todos, por tudo! </b></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Se há dez anos gostava de ler, agora gosto muito mais. E por isso, continuarei a ler e a sublinhar palavras sábias em frases que me tocam, frases inspiradoras, frases motivacionais. </div><div style="text-align: justify;">O que vou eu fazer a partir de amanhã? </div><div style="text-align: justify;">Entre muitas outras coisas, continuar a seguir as amigas e amigos virtuais. Como? Através do <b>“<a href="https://petalasdesabedoria.blogspot.com/"><span style="color: #2b00fe;">Pétalas de Sabedoria</span></a>”</b>, blogue onde há vários anos publico as frases que sublinho nos livros que leio. </div><div style="text-align: justify;">Espero-vos lá! </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Agora, sirva-se de uma fatia de bolo, enquanto eu vou buscar cálices e uma garrafa de Porto.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqfwhqpcQsok5ZoudPUiNtduah7R3tN-Z7pnVuWPFlwSemT4HqGnfVoCCPIk7B3PTuCBdeHMpLVr61HxqoojpMFn6F-LY6eyjUpI9kut-uaC6uL-8jmATnXJYOPwPZEBKUotjoRdVhz5A/s800/bolo+4.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="800" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqfwhqpcQsok5ZoudPUiNtduah7R3tN-Z7pnVuWPFlwSemT4HqGnfVoCCPIk7B3PTuCBdeHMpLVr61HxqoojpMFn6F-LY6eyjUpI9kut-uaC6uL-8jmATnXJYOPwPZEBKUotjoRdVhz5A/w400-h250/bolo+4.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: xx-small;">(fotos da net)</span></div>teresa diashttp://www.blogger.com/profile/09766997244794054960noreply@blogger.com49tag:blogger.com,1999:blog-5280871384574361519.post-2777721129287148352020-11-30T09:18:00.011+00:002020-12-02T09:07:30.502+00:00"Chegou a hora de cansar..., cansei!" (*)<p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht-OlcU2ENPM6mFcM1Srl_UClNAtuga5SrKN-oeL-hasd_d9robfxnPGWa5z-tHzU7Kx6fhZgEckor9gUhPSSo-rnugACl9C4X_i6lxAINKiOV5VBEoQ4x2d2KTvOHveY7xTCKq65JILY/s800/20181225_091539.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="437" data-original-width="800" height="432" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht-OlcU2ENPM6mFcM1Srl_UClNAtuga5SrKN-oeL-hasd_d9robfxnPGWa5z-tHzU7Kx6fhZgEckor9gUhPSSo-rnugACl9C4X_i6lxAINKiOV5VBEoQ4x2d2KTvOHveY7xTCKq65JILY/w640-h432/20181225_091539.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div><div><b><i><span style="font-size: large;">"Despedida"</span></i></b>, da poeta brasileira <b>Cecília Meireles</b>.<br /><br /></div><div><i>Por mim, e por vós, e por mais aquilo <br />que está onde as outras coisas nunca estão, </i><div><i>deixo o mar bravo e o céu tranquilo:</i></div><div><i>quero solidão. </i></div><div><i>Meu caminho é sem marcos nem paisagens. </i></div><div><i>E como o conheces ? – me perguntarão. </i></div><div><i>– Por não ter palavras, por não ter imagem. </i></div><div><i>Nenhum inimigo e nenhum irmão. </i></div><div><i>Que procuras? – Tudo. Que desejas? – Nada. </i></div><div><i>Viajo sozinha com o meu coração. </i></div><div><i>Não ando perdida, mas desencontrada. </i></div><div><i>Levo o meu rumo na minha mão. </i></div><div><i>A memória voou da minha fronte. </i></div><div><i>Voou meu amor, minha imaginação … </i></div><div><i>Talvez eu morra antes do horizonte. </i></div><div><i>Memória, amor e o resto onde estarão? </i></div><div><i>Deixo aqui meu corpo, entre o sol e a terra. </i></div><div><i>(Beijo-te, corpo meu, todo desilusão ! </i></div><div><i>Estandarte triste de uma estranha guerra … ) </i></div><div><i>Quero solidão.</i></div><div><i><br /></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheP7CkmFwFMpDcqLOcaAQU5re_k9I26EuZ4-_KDt8YKrCKqcdBSZbF8V_1Md14Rk6h7oOijGYaBlpjgOT4E_6C2Ow_f9wnB8_vPDRlDwCzjUbN7orWEWQcWTl9j1N7s5V8_GTe01jCHxk/s800/20181225_173527.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="800" height="452" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheP7CkmFwFMpDcqLOcaAQU5re_k9I26EuZ4-_KDt8YKrCKqcdBSZbF8V_1Md14Rk6h7oOijGYaBlpjgOT4E_6C2Ow_f9wnB8_vPDRlDwCzjUbN7orWEWQcWTl9j1N7s5V8_GTe01jCHxk/w640-h452/20181225_173527.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">A "<b><i>Despedida</i></b>" é apenas e só a de <b>Cecília Meireles</b>. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Eu volto... amanhã. Sim, amanhã!</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Fotos tiradas do <i><b>Hotel Vila Galé Ericeira</b></i>, Dezembro 2018.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div><b>(*)</b> Verso do poeta português <b>José Régio</b>.</div></div></div><div><br /></div>teresa diashttp://www.blogger.com/profile/09766997244794054960noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5280871384574361519.post-31488425336004452432020-11-27T10:17:00.012+00:002021-08-19T11:09:51.147+01:00"Livros e solidão: eis o meu elemento. (*)<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQBwTifR3FWRY1jBGGrlfkHP5IfUP3e7tSsW93gmzZxpjC_0hP7TgZBVIIv7m1o0v8kxyPHqs6_iIHqjK-0f5VR-APNRvW4EmsihytUnQG_vnPr9ZFPhoCFbqhB0B2vYl4OsffeaKXN3g/s800/livros.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="534" data-original-width="800" height="428" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQBwTifR3FWRY1jBGGrlfkHP5IfUP3e7tSsW93gmzZxpjC_0hP7TgZBVIIv7m1o0v8kxyPHqs6_iIHqjK-0f5VR-APNRvW4EmsihytUnQG_vnPr9ZFPhoCFbqhB0B2vYl4OsffeaKXN3g/w640-h428/livros.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><b><i>"CRONICAS DO MAL DE AMOR"</i></b> (Relógio D'Água Ed., 2016<i style="font-weight: bold;">)</i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="color: red;">Não passamos de seres ocasionais.</span></div><div style="text-align: justify;">Li há meses, pela primeira vez, a escritora que mais preza a sua privacidade, que ninguém conhece, de quem se sabe apenas que nasceu em Nápoles, é formada em Estudos Clássicos, só dá entrevistas por escrito, traduz, ensina, é mãe). Presume-se que <b>Elena Ferrante</b> não seja o verdadeiro nome.</div><div style="text-align: justify;"><b style="font-style: italic;">Acredito que os livros, uma vez escritos, já não precisam dos seus autores. Se tiverem alguma coisa para dizer, mais cedo ou mais tarde encontram leitores; se não, não... , </b>disse (escreveu) ela.</div><div style="text-align: justify;">Este livro é um 3 em 1, pois reúne os primeiros romances da autora: "<i>Um estranho amo</i>r" (1991), "<i>Os dias do abandono</i>" (2002), "<i>A filha obscura</i>" (2006). Três livros num só, três histórias de mulheres desesperadas, humilhadas, abandonadas: Amália, Olga, Leda. </div><div style="text-align: justify;">Adorei conhecê-las. Conheça-as também.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="text-align: justify;">"<b><i>O PROFESSOR DE DESEJO</i></b></span><span style="text-align: justify;">" (Ed. D. Quixote, 2020)</span></div><span style="color: red;">Estabilização. Passagem do frenesim tórrido ao tranquilo afeto físico.</span><br /><div style="text-align: justify;">Acabei de ler na semana passada, mais um livro do meu escritor estrangeiro preferido: <b>Philip Roth</b>.</div><div style="text-align: justify;">Originalmente publicado em 1977, este romance inteligente, irónico, comovedor, <i>caliente</i>, hilariante - <i><b>uma reflexão sobre a busca e a perda da felicidade erótica... uma sátira do eterno conflito entre os nossos instintos e as imposições da sociedade</b></i> - tem por protagonista David Kepesh, <i>um professor dividido entre os instintos, o afecto e o intelecto. </i>A narrativa é a crónica do seu <i>desejo </i>desde os primeiros tempos, quando acede a ele na totalidade, até ao momento assustador em que desaparece.</div><div style="text-align: justify;">Sem censura, leia!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">"<b><i>BREVE HISTÓRIA DA EUROPA</i></b>" (Editorial Presença, 2020)</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"> <span style="color: red; text-align: justify;">.. a arte da história não é apenas recordar, mas também saber o que esquecer. É atribuir ao tempo passado um enredo e uma narrativa.</span></div><div style="text-align: justify;">Estou a ler muito devagar - ainda não passei da Introdução - este livro de <b>Simon Jenkins</b>.</div><div style="text-align: justify;">Profusamente ilustrado com mapas e imagens, notem como começa bem:</div><div style="text-align: justify;"><i>«As altaneiras e áridas falésias do Cabo de São Vicente, na costa portuguesa, representam o ponto mais sudoeste da Europa. Podemos dali observar o Sol, no crepúsculo, afundando-se no Atlântico, local onde os primeiros europeus acreditavam terem chegado ao fim do mundo. Todas as noites julgavam ver a sua fonte de calor e luz extinta pelo oceano, para renascer na alvorada seguinte.(...)»</i></div><b><div style="text-align: justify;"><b>«Aquele que não conseguir falar de história ao seu semelhante nada importante tem a dizer.»</b></div></b><div style="text-align: justify;">Há que ler para entender!</div><div><br /></div><div><i style="text-align: justify;"><b>"TERRA ALTA"</b></i><span style="text-align: justify;"> (Porto Editora, 2020)</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red;">Amanhece na Terra Alta. Um céu cor de cinza prenuncia uma manhã sem sol.</span></div><div style="text-align: justify;">Comecei a ler esta semana, o meu primeiro livro do escritor espanhol <b>Javier Cerca</b>. </div><div style="text-align: justify;"><i>"Um crime terrível abala a pacata comarca da Terra Alta: os donos da sua maior empresa, as Gráficas Adell, aparecem mortos, barbaramente assassinados. Quem toma conta do caso é Melchor Marin, jovem polícia e leitor voraz que chegou de Barcelona quatro anos antes. Sobre os ombros carrega um passado obscuro que o converteu numa lenda junto das forças policia, mas..."</i>. Fico por aqui!</div><div style="text-align: justify;"><b>«É o primeiro local de um crime que Melchor vê desde que chegou à Terra alta, mas já viu muitos outros e não se lembra de nada semelhante.» </b></div><div style="text-align: justify;">Este <i>thriller </i>arrebatou-me logo nas primeiras páginas. Não o largo!</div><div style="text-align: justify;">Quem é o assassino, quem é? Não sei! Ainda!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFHIQIPJDfQ9LxU-niP-7JF9KwDmMxeauBkAHzznwP5UJ4HUxqScdZfxV7BbPSmI3dduvfiEjGmCaY9qW3daPrj21G5hjmFy56VWZzROalpsH8bV9B1rDeaEc7mhRG5flRgJVXc6pbxoE/s578/lipis.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="53" data-original-width="578" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFHIQIPJDfQ9LxU-niP-7JF9KwDmMxeauBkAHzznwP5UJ4HUxqScdZfxV7BbPSmI3dduvfiEjGmCaY9qW3daPrj21G5hjmFy56VWZzROalpsH8bV9B1rDeaEc7mhRG5flRgJVXc6pbxoE/s320/lipis.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><b><br /></b></div><div style="text-align: justify;"><b>(*)</b> <span style="color: #2b00fe;"><b>"<i>Livros e solidão: eis o meu elemento</i>." </b></span></div><div style="text-align: justify;">Esta frase de <b>Benjamim Franklin</b>, escritor, cientista, inventor americano (1907-90), foi a primeira a chegar ao "<b><i>Rol de Leitura</i>s</b>". E nunca de cá saiu.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBOfZ-UkimwdIlQV5T3naSXFKEeQiXhxZ537XUyQm7ZBU1rmTGmBdw90rXAewuQ4RHrh2wByWUM0McfKhFfm300zNV7xcVTss4-WrmcGLkpT78grVWq36pQ9zAceg6iAp532BiMPKJa-I/s434/tdias.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="410" data-original-width="434" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBOfZ-UkimwdIlQV5T3naSXFKEeQiXhxZ537XUyQm7ZBU1rmTGmBdw90rXAewuQ4RHrh2wByWUM0McfKhFfm300zNV7xcVTss4-WrmcGLkpT78grVWq36pQ9zAceg6iAp532BiMPKJa-I/s320/tdias.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">Esta foi a primeira foto do meu perfil (a preto e branco) no "<i><b>Rol de Leituras</b></i>. Tirada em 1993, em Pemba-Moçambique, a única coisa que se mantém igualzinha é o meu gosto desmesurado por óculos de sol e chapéus. Convenhamos, há gostos mais estrambólicos!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMazXW_MLmWIZOj28-GJFs28EMRBwjvORRNkjsx2XHVnH9kmMp3X6p49cyon1veuH0EpFrfK1jx5PVtbrwM0cVzX-Ctt1o_cjgXKodlx9P5lPjxoVfv06JwN7x1OHUFwNDbTt4M7CgxPM/s557/canada.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="270" data-original-width="557" height="238" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMazXW_MLmWIZOj28-GJFs28EMRBwjvORRNkjsx2XHVnH9kmMp3X6p49cyon1veuH0EpFrfK1jx5PVtbrwM0cVzX-Ctt1o_cjgXKodlx9P5lPjxoVfv06JwN7x1OHUFwNDbTt4M7CgxPM/w386-h238/canada.jpg" width="386" /></a></div><div style="text-align: justify;">Anos depois, a querida amiga <b>Tais Luso</b> surpreendeu-me com uma nova imagem para o perfil feita a partir desta foto tirada no Canadá, em 1999, e publicada no <b><i>Rol</i></b>. Mandou-me não uma mas várias fotinhas de diferentes cores. E eu, claro, amei o miminho e corri a trocar a foto do perfil. Ainda lá está.</div></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><b>Memórias boas!</b></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>teresa diashttp://www.blogger.com/profile/09766997244794054960noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5280871384574361519.post-15027399173403646192020-11-25T08:33:00.002+00:002020-12-02T09:08:03.546+00:00... e para beber, ein bier ou um Roséwein transmontano?<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpQF4iRU8l89WnyEy1BZDTZPq5hJq14TVwbuSSk5HW3qtwGOxs7MJpfysMi2BWw1l80RHIaOIbGc0c20QbJqomn3bnUL1W8V1bdVYgBVWvnNFWUU1WERjoH1KTL4Bef5T8L9qpmbQg6FQ/s800/20170825_154826.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="800" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpQF4iRU8l89WnyEy1BZDTZPq5hJq14TVwbuSSk5HW3qtwGOxs7MJpfysMi2BWw1l80RHIaOIbGc0c20QbJqomn3bnUL1W8V1bdVYgBVWvnNFWUU1WERjoH1KTL4Bef5T8L9qpmbQg6FQ/w640-h360/20170825_154826.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAme6tnZcpENVQGjZXhr6X3o3XNQCZDCqkHyD7JXXNMNu2RoRjQFTBRP5K8XNfAREek7XHO3qudC8ETYF-Bj95oxgrl-dLaE4JyfGvtt4cBtI4qDVgBukdBcKpvttktxNHkMhWRFetNXA/s800/20170827_093041.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="800" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAme6tnZcpENVQGjZXhr6X3o3XNQCZDCqkHyD7JXXNMNu2RoRjQFTBRP5K8XNfAREek7XHO3qudC8ETYF-Bj95oxgrl-dLaE4JyfGvtt4cBtI4qDVgBukdBcKpvttktxNHkMhWRFetNXA/w640-h360/20170827_093041.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibmahxJ_SyquqYwAKASc5rr8WY-LBDEDweyzKUHz44R5n-2mEW8jJ_O3hv6YAWoC6YmgDqM2FTzA0OVNTE595LCOhMhGIts-_8xMd4hNWzmvfaPzx0AAS8W3s17NSTzLgLq0QDQgz_Now/s800/20170825_154929.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="450" height="513" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibmahxJ_SyquqYwAKASc5rr8WY-LBDEDweyzKUHz44R5n-2mEW8jJ_O3hv6YAWoC6YmgDqM2FTzA0OVNTE595LCOhMhGIts-_8xMd4hNWzmvfaPzx0AAS8W3s17NSTzLgLq0QDQgz_Now/w360-h513/20170825_154929.jpg" width="360" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRjC2dsPWlitgdOZkVxEPKGcSkTXaJC3Jo1hFKKeEovlJsU_bojioCsArgGe0RrTBsB9OaOamHvClJfcxelqIryJRoEpEJDipLNUQBaZyezNhswwdpvjEorXk0m5r3l3P2YLKsOPjnAwE/s800/20170825_101106.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="800" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRjC2dsPWlitgdOZkVxEPKGcSkTXaJC3Jo1hFKKeEovlJsU_bojioCsArgGe0RrTBsB9OaOamHvClJfcxelqIryJRoEpEJDipLNUQBaZyezNhswwdpvjEorXk0m5r3l3P2YLKsOPjnAwE/w640-h360/20170825_101106.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmmHPm39x2CdZlG8DdLeETAChx5hDvDJzMh2PPEmu_Aefy5P2j3tRbwxvFcf0GoIsp1dyb5MHXemJJhvY5yX-DfBRDjTFFlbwxkIupg38JRiHYqmfCyaDjBX9yHzPSx-BKqzraXj8pYvc/s800/20170825_155145.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="450" height="494" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmmHPm39x2CdZlG8DdLeETAChx5hDvDJzMh2PPEmu_Aefy5P2j3tRbwxvFcf0GoIsp1dyb5MHXemJJhvY5yX-DfBRDjTFFlbwxkIupg38JRiHYqmfCyaDjBX9yHzPSx-BKqzraXj8pYvc/w360-h494/20170825_155145.jpg" width="360" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLnNY2a3jWrASSt-zktYhIvSkPYPr15kwI6hyphenhyphenNGzgfzNw9KslMeimdaMKwACyWAvhWwFDDCAX8O4PtEEAiNTHpeR5TtvNZLj527kpDFKL2OK0Sq5qMzFeBhz8adyAG22NBs5ao1-NdSZw/s800/20170825_160005.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="675" height="458" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLnNY2a3jWrASSt-zktYhIvSkPYPr15kwI6hyphenhyphenNGzgfzNw9KslMeimdaMKwACyWAvhWwFDDCAX8O4PtEEAiNTHpeR5TtvNZLj527kpDFKL2OK0Sq5qMzFeBhz8adyAG22NBs5ao1-NdSZw/w540-h458/20170825_160005.jpg" width="540" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihezmxBvtO3X84Jgtu3rXmRv3UqcG7z1YYBbfduQkfevJN0UPz8Z8Xt0D4C_1hg9yMID3CxbqOcmTSoathjQ39lZbeYNoEGJe74xa7R1Z6yHNRsWrN31NuTsH6M9iTo8F67TdX7WiRG0w/s800/20170825_101449.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="545" data-original-width="800" height="407" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihezmxBvtO3X84Jgtu3rXmRv3UqcG7z1YYBbfduQkfevJN0UPz8Z8Xt0D4C_1hg9yMID3CxbqOcmTSoathjQ39lZbeYNoEGJe74xa7R1Z6yHNRsWrN31NuTsH6M9iTo8F67TdX7WiRG0w/w640-h407/20170825_101449.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvDw2PlamC3h7UtbAVZprzNkYM8EDFN2nBQi6Aht-uB-vtWRQrt1Pv1JHrhM1kf2aVuIVUESN-_D92N1tGGKUXeF71w1EFoihftf_15qOp7q1xBKVzFplmHEtcBXE7-em2eqxP1TjwOqM/s800/20170825_104329.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="450" height="568" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvDw2PlamC3h7UtbAVZprzNkYM8EDFN2nBQi6Aht-uB-vtWRQrt1Pv1JHrhM1kf2aVuIVUESN-_D92N1tGGKUXeF71w1EFoihftf_15qOp7q1xBKVzFplmHEtcBXE7-em2eqxP1TjwOqM/w360-h568/20170825_104329.jpg" width="360" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAHb6ccHiT_GX9lCayB-Ggy2U___8R4TyGlu3NdHHPUIp95VGxLGJM1vKuZr7-fLWiiZkGfMo6BA8Hz9da_EEWX6oPAo3eeKl2cBiatf8XsGNmBsPlGfT-8bFZj8AFpmaqreh1Pp8SBq4/s800/20170820_144544.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="800" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAHb6ccHiT_GX9lCayB-Ggy2U___8R4TyGlu3NdHHPUIp95VGxLGJM1vKuZr7-fLWiiZkGfMo6BA8Hz9da_EEWX6oPAo3eeKl2cBiatf8XsGNmBsPlGfT-8bFZj8AFpmaqreh1Pp8SBq4/w640-h360/20170820_144544.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfuoDPuw3_Pp23iQlD5dNSr9klcbNLgD2fHpmGkNM3psLlonvMg4l70ppTIJpmKBWvCAevw4JcgL71BpqaSJlo0gEhdHfE1dLx1TUCARExJwgYhfnuqsQOClYkUCz1OkfFnij7nBQE2Jo/s800/20170825_154754.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="800" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfuoDPuw3_Pp23iQlD5dNSr9klcbNLgD2fHpmGkNM3psLlonvMg4l70ppTIJpmKBWvCAevw4JcgL71BpqaSJlo0gEhdHfE1dLx1TUCARExJwgYhfnuqsQOClYkUCz1OkfFnij7nBQE2Jo/w640-h360/20170825_154754.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_U6ICNiGFXa2EtVe4_YOCixvmV9z6_dv6TMuEHavcK9lsneYeTcPHh_KDAXa45WaWOWg2zJkc9_1vUTgvPNSs5f6ZlYa_ubOJmpjfN9iBIjjAv2fIqMEC4d8jdqh_E1OaFxZtdswML3Y/s800/20170825_154955.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="800" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_U6ICNiGFXa2EtVe4_YOCixvmV9z6_dv6TMuEHavcK9lsneYeTcPHh_KDAXa45WaWOWg2zJkc9_1vUTgvPNSs5f6ZlYa_ubOJmpjfN9iBIjjAv2fIqMEC4d8jdqh_E1OaFxZtdswML3Y/w640-h360/20170825_154955.jpg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-nPJdYGmrFpKlxyijuzdHlTllbcKh999ZIlThKQ16GqP0LOENsmTbCRA5T_9Fr-wmDzTtfPxpUfeyYIaJi9HDKLHI376dZanTGQDeN5VyjB13gIckjebonPDTE51cvapdfhwJYa2TPhs/s800/20170820_161912.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="800" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-nPJdYGmrFpKlxyijuzdHlTllbcKh999ZIlThKQ16GqP0LOENsmTbCRA5T_9Fr-wmDzTtfPxpUfeyYIaJi9HDKLHI376dZanTGQDeN5VyjB13gIckjebonPDTE51cvapdfhwJYa2TPhs/w640-h360/20170820_161912.jpg" width="640" /></a></div><br /><br /><div style="text-align: center;"> <img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixKgD2ULR3x7OJJP8h7-lTmrjSpnUBMoejJwRzBABCpjMfpIROVfpLe4z7Z5WkCZlQKJLraYgV_ZYeUK3cdBmmZOISdynLEHDLxPChhcnsm_QcIDjiCBV5v4a470rpoByp_pToNDT0b4k/w285-h400/P8210630.JPG" /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMMZMhY7NneLfaclWn3z6DB__C8pFq2GF4aZ7ZaABAknb0ilUwf4UMAiVHzzUpPoZXSpJ5oYWGNr8SExg_aV9397jnSTxRimDnV73OR_19Amw9XjR0o-P_dK_EWysOj3t51wYptTFjRXg/s800/20170825_095814.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="421" data-original-width="800" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMMZMhY7NneLfaclWn3z6DB__C8pFq2GF4aZ7ZaABAknb0ilUwf4UMAiVHzzUpPoZXSpJ5oYWGNr8SExg_aV9397jnSTxRimDnV73OR_19Amw9XjR0o-P_dK_EWysOj3t51wYptTFjRXg/w400-h300/20170825_095814.jpg" width="400" /></a></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6TWIpvfWZYUIHgcKSQAFsWbI9zAzNeCbTglkuV4_IioYk_Gg5zj46a6u6mMRxdNwi2NXqY_rzgBfe2q39T_YDOfy9Qzb15ODPeplkzvJVyHqLrUzUDWa7iX_KfpE39npXFqe5C8gj00s/s800/P8200562.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="664" data-original-width="800" height="332" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6TWIpvfWZYUIHgcKSQAFsWbI9zAzNeCbTglkuV4_IioYk_Gg5zj46a6u6mMRxdNwi2NXqY_rzgBfe2q39T_YDOfy9Qzb15ODPeplkzvJVyHqLrUzUDWa7iX_KfpE39npXFqe5C8gj00s/w400-h332/P8200562.JPG" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSTA4V1FpikgzodQXYZZGk7HjWlWOdM2-HNPYiFenfGvdeB-31F5kxpdxhMFNHdu2IkSsQnAL4xGzEqBC0WLnapij9hLkV94eVVpteHoc1hh45PCxrhbT53FCjrnY5nhCG_V2Lyc3-uFU/s739/20170825_152449.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="483" data-original-width="739" height="261" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSTA4V1FpikgzodQXYZZGk7HjWlWOdM2-HNPYiFenfGvdeB-31F5kxpdxhMFNHdu2IkSsQnAL4xGzEqBC0WLnapij9hLkV94eVVpteHoc1hh45PCxrhbT53FCjrnY5nhCG_V2Lyc3-uFU/w400-h261/20170825_152449.jpg" width="400" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;">Viagem à <b>Alemanha </b>(Frankfurt, Heidelberg, Wurzburgo, Leipzig, Dresdner, Berlim, Postdam, Lübeck, Bremen, Hildesheim, Goslar, Colónia, Koblenz, Vale do Reno), em 2017.</div><div style="text-align: justify;">Desta viagem extraordinária tenho várias centenas de fotografias para seleccionar, identificar e publicar, no blogue "<b><i>Fugas Reveladas</i></b>". Haja vontade e paciência!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div>teresa diashttp://www.blogger.com/profile/09766997244794054960noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5280871384574361519.post-20457318559662312632020-11-23T09:38:00.003+00:002021-01-18T15:27:52.814+00:00o ódio propaga-se<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; font-style: italic; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmvZ4D4IOPYPTMbdOMFdO_ukNuAu96nTKid1iSbZgMmZ4JZVnL17yf1mFi2TYb-M179iTVRUflEQkdXAejWKIRLYp9FVAqWOhYoz-q-C1sMhgA1NSNhrWpddwpoOUkCcHfM9UNyroB3-4/s1000/odio+4.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="667" data-original-width="1000" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmvZ4D4IOPYPTMbdOMFdO_ukNuAu96nTKid1iSbZgMmZ4JZVnL17yf1mFi2TYb-M179iTVRUflEQkdXAejWKIRLYp9FVAqWOhYoz-q-C1sMhgA1NSNhrWpddwpoOUkCcHfM9UNyroB3-4/w640-h426/odio+4.jpg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span><i style="color: blue;">“Um pingo de ódio na tua alma é o suficiente para descolorir tudo, como um pingo de tinta preta no leite." </i><b>(*)</b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span><b><br /></b></span></div></div>
<div style="text-align: justify;">Alguns dicionários definem ÓDIO como um intenso sentimento de raiva, rancor, ira, desprezo, aversão, antipatia, repulsa, horror.</div>
<div style="text-align: justify;">
Todas palavras repelentes, emoções negativas sentidas vezes sem conta nas relações sentimentais e nas relações sociais.</div>
<div style="text-align: justify;">
Nas <b>relações sentimentais</b>, com demasiada facilidade o amor se transforma em indiferença, e mesmo em ódio. A forma deficiente como comunicamos uns com os outros, a forma fria como transmitimos os afectos, provoca desilusão e afastamento.</div>
<div style="text-align: justify;">
Nas <b>relações sociais</b>, o ódio manifesta-se nos fanatismos religiosos, com consequências trágicas; nos conflitos raciais, com fronteiras marcadas por preconceitos, e intolerâncias; nos grupos organizados, onde a agressividade sobrevive pelo poder do colectivo; nas redes sociais, onde discursos incendiários, insultos e ameaças são frequentes.</div>
<div style="text-align: justify;">
Eu, orgulhosamente, não odeio ninguém, nem me desgasto com atitudes tóxicas. Simplesmente, ignoro.</div>
<div style="text-align: justify;">Aprendi a afastar-me de pessoas perturbadas, de comportamentos destrutivos, de venenos emocionais. </div><div style="text-align: justify;">A vida é demasiado preciosa, e curta, para ser desperdiçada desejando mal a alguém. </div><div style="text-align: justify;">Não me tenho dado mal! </div>
<div style="text-align: justify;"><b>
(Teresa Dias)</b></div><div style="text-align: justify;"><b><br /></b></div><div style="text-align: justify;"><b><br /></b></div><div style="text-align: justify;">(*) "<i>O progresso do amor</i>", de <b>Alice Munro</b>.</div><div style="text-align: justify;"><b><br /></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: xx-small;">(foto Pinterest)</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: xx-small;"><br /></span></div>
teresa diashttp://www.blogger.com/profile/09766997244794054960noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-5280871384574361519.post-22900107560985358382020-11-20T07:54:00.004+00:002021-04-23T19:24:41.128+01:00"Conduz o teu arado sobre os ossos dos mortos" - Olga Tokarczuk<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0qqsM56wBThELmbgyIPn1vt3qgnf5kw40BKcckhCMaUvu2KeHokQhMQloXypND7gXSlld38w6qLqRMSmc438YUdRjxuoJNAWJPqre0Xk2Lbe5QHEVzGg_luk9YV4X-icISL8enLB1PBo/s800/olga.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="548" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0qqsM56wBThELmbgyIPn1vt3qgnf5kw40BKcckhCMaUvu2KeHokQhMQloXypND7gXSlld38w6qLqRMSmc438YUdRjxuoJNAWJPqre0Xk2Lbe5QHEVzGg_luk9YV4X-icISL8enLB1PBo/s320/olga.jpg" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><b>«- Que mundo é este? Um corpo transformado em calçado, em almôndegas, em salsichas, em tapete estendido junto à cama, em caldo feito com os ossos de outro ser… Sapatos, sofás, malas de pendurar ao ombro feitas da barriga de outros seres, aquecer-se à custa do pelo de outrem, comer o corpo de outrem, cortá-lo aos pedaços e fritá-lo no óleo… Será verdade? Será possível tal pesadelo macabro, tamanha matança, cruel, desapaixonada, mecânica, sem pesos na consciência, sem a mínima reflexão, reflexão que é afinal o objectos dos engenhosos campos da Filosofia e da Teologia?
Que mundo é este, onde a norma é matar e infligir dor? O que se passa realmente connosco? </b></div><div style="text-align: justify;"><b>- A senhora está a exagerar (…)</b></div><div style="text-align: justify;"><b>- A senhora leva o assunto muito a peito (…) </b></div><div><div style="text-align: justify;"><b>- A senhora é mesmo louca.» </b></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Publicado em 2009, <i><b>"Conduz o teu arado sobre os ossos dos mortos”</b></i> é uma surpreendente mistura de policial negro, fábula macabra bem doseada de humor, que <i>questiona a nossa posição acerca dos direitos dos animais e responsabilidade sobre a natureza, bem como todas as ideias preconcebidas sobre a loucura, a justiça e a tradição. </i></div><div style="text-align: justify;">A acção decorre numa terriola polaca <b>«não mais que meia dúzia de casas (…), longe do resto do mundo»</b>, onde o <b>«vento não pára de soprar»</b>, e é difícil viver de Outubro a Abril. </div><div style="text-align: justify;">Ali vive, sozinha, a excêntrica idosa <b>Janina Duszeijko</b>, engenheira de pontes <b>«construí pontes na Síria e na Líbia»</b>, professora reformada, tradutora, astróloga. </div><div style="text-align: justify;">Durante o inverno rigoroso Janina, continua a fazer rondas pelos campos e baldios; a cuidar da ponte sobre a ribeira; a tomar conta das casas desabitadas dos vizinhos que vivem parte do ano na cidade. Resta-lhe tempo para ajudar um amigo a traduzir poemas de William Blake; interpretar os sinais dos astros; fazer horóscopos; ver tudo sobre Meteorologia na televisão; cuidar do cemitério dos animais; tratar das suas Maleitas (não saberemos quais são) <b>«as minhas Maleitas aparecem traiçoeiramente e eu nunca sei quando»</b>. </div><div style="text-align: justify;">A pacatez dos dias desta mulher estranha, a quem chamam <b>«velha tresloucada» </b>por<b> </b>preferir a companhia dos animais à das pessoas, termina quando um dos seus vizinhos aparece morto, engasgado com um osso. Acidente ou crime? A esta morte seguem-se outras, violentas, todas de caçadores furtivos membros de um clube de caça local. </div><div style="text-align: justify;"><b>«- Oh, meu Deus! Oh, meu Deus!, Oh, meu Deus! - repetia mecanicamente, o que me tirou do sério, pois é sobejamente sabido que nenhum deus há-de vir para pôr ali as coisas em ordem.»</b></div><div style="text-align: justify;">Então, a <b>Dona Janina </b>- protagonista-narradora desta história <b>- </b>decide investigar os estranhos homicídios e chega a uma teoria muito própria que espalhará o terror na comunidade.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Quer saber o que se passou naquele lugarejo agreste, onde <b>«as manhãs de Inverno são feitas de aço, têm um sabor metálico e arestas afiadas»? </b>Não posso, não quero, não desvendo!</div><div style="text-align: justify;">Genial, inteligente, surpreendente. Leia!</div><div style="text-align: justify;">(o título deste romance é uma citação de William Blake)
</div></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="color: red;">Conduz o teu arado sobre os ossos dos mortos</span>, de Olga Tokarczuk, Prémio Nobel de Literatura, 2019</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Tradução de Teresa Fernandes Swiatkiewicz</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Ed. Cavalo de Ferro, 2019</i></div><div style="text-align: justify;"><i>286 págs.</i></div><div style="text-align: justify;"><i><br /></i></div>teresa diashttp://www.blogger.com/profile/09766997244794054960noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5280871384574361519.post-19260776687886834282020-11-18T08:46:00.003+00:002023-03-27T15:01:23.007+01:00Versos (soltos) do poeta professor José Régio<div class="separator" style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSeJdC4Uo9qqjE6fg3wtAtPOTKEtVEDWewtGebi0OBde6yRERIzGTTtJF-TRxctdISyEvOFSAmeBQ6i_Gpwemx2qVV0yQ08All8_Q-xT0y4xW1xAwc4bE-OXgGOASQbXpjHdKOtLvneTY/s800/20191112_101035.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="600" height="394" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSeJdC4Uo9qqjE6fg3wtAtPOTKEtVEDWewtGebi0OBde6yRERIzGTTtJF-TRxctdISyEvOFSAmeBQ6i_Gpwemx2qVV0yQ08All8_Q-xT0y4xW1xAwc4bE-OXgGOASQbXpjHdKOtLvneTY/w570-h394/20191112_101035.jpg" width="570" /></a></div><p></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"></p><div style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;"><i>Por caminhos só rectos, não sei ir.</i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;"><i>Nos ínvios por que vou, não sei ficar.</i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;"><i>Suspenso do passado e do porvir,</i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;"><i>Venho e vou!, venho e vou!, não sei parar.</i></span></div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; tab-stops: 180.75pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><b style="text-align: left;"><span style="font-size: 10pt; line-height: 115%;"><br /></span></b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlBmna4YmBlXq4xOtYqrJUbS4jNTjETU5K-i_IRLwUd_aXl7rgarqXnIE8Zlt0lNZa2eNrcvly561YXuzB4tbZYa3KeZvGFP-pIWT3QqIaMBWecxT-tlsad9BMeuntc7agajQE3PoExx4/s800/20190115_101239-001.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="555" data-original-width="800" height="374" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlBmna4YmBlXq4xOtYqrJUbS4jNTjETU5K-i_IRLwUd_aXl7rgarqXnIE8Zlt0lNZa2eNrcvly561YXuzB4tbZYa3KeZvGFP-pIWT3QqIaMBWecxT-tlsad9BMeuntc7agajQE3PoExx4/w573-h374/20190115_101239-001.jpg" width="573" /></a></div><div><br /><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;">Sonho-te! Para te humilhar </span></i></div><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;"><i><div style="text-align: center;">E me vingar da tua ausência, </div><div style="text-align: center;">Nesse instante supremo, estrídulo, e vulgar, </div><div style="text-align: center;">Em que o delírio atinge o cúmulo da urgência.</div><div style="text-align: center;"><br /></div></i></span></div><div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3Lgp3yyWOOO7h_iQMIWEhZKagvc8SozHOOig0DCoG1J8Ik0ClmCwo_yQFdnGVbs3_LlRBe3pvZOu5mlAq0LMZ2RFWDFSMoO_wAyP8F0QMcO0SKxSmGsMhlB9sKsUyAWCu7kns8ppNJ4I/s639/ceu+2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="421" data-original-width="639" height="383" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3Lgp3yyWOOO7h_iQMIWEhZKagvc8SozHOOig0DCoG1J8Ik0ClmCwo_yQFdnGVbs3_LlRBe3pvZOu5mlAq0LMZ2RFWDFSMoO_wAyP8F0QMcO0SKxSmGsMhlB9sKsUyAWCu7kns8ppNJ4I/w578-h383/ceu+2.jpg" width="578" /></a></div><div><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;"><br /></span></b></div><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;"><div style="text-align: center;"><i>Na voz do mar só me ouço a mim, que choro;</i></div></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;"><i>Nos lamentos do vento, a mim me escuto;</i></span></div><div><br /><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwpUYLePX25iRrCrpWcN1wMkKFT5t3Lcu81FnS3u1kNeC4eHhECKnqTiNupFjstZWObJ4eeCFfPR4ogXjjYsEee581xTwIcoeOq9zix-V4PhoUAfXy67ooWVFihM2RnhDH0eZY4fCvAjQ/s800/20190117_103114.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="800" height="376" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwpUYLePX25iRrCrpWcN1wMkKFT5t3Lcu81FnS3u1kNeC4eHhECKnqTiNupFjstZWObJ4eeCFfPR4ogXjjYsEee581xTwIcoeOq9zix-V4PhoUAfXy67ooWVFihM2RnhDH0eZY4fCvAjQ/w580-h376/20190117_103114.jpg" width="580" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;"><i>Sim!, só a mim me entrego e me possuo,</i></span></div><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;"><div style="text-align: center;"><i>Porque eu me basto para achar o mundo!</i></div></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdmyUSOcKAyGbBV-dPpLVGqry7VfEW8mNJHezbcriKi3pnpgoNNOoR-tU1xEs_He5TNCWvMHDiNLksI0BnDpFZiMlkSs2aLD9DE8c9ZkRDwsxVXSm8gqsJcxfaZ0hhQt2s6VzdMRr46iQ/s587/ceu+3.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="587" data-original-width="480" height="375" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdmyUSOcKAyGbBV-dPpLVGqry7VfEW8mNJHezbcriKi3pnpgoNNOoR-tU1xEs_He5TNCWvMHDiNLksI0BnDpFZiMlkSs2aLD9DE8c9ZkRDwsxVXSm8gqsJcxfaZ0hhQt2s6VzdMRr46iQ/w584-h375/ceu+3.jpg" width="584" /></a></div><div><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;"><br /></span></b></div><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;"><div style="text-align: center;"><i>Tudo o que penso de mim, </i></div><i><div style="text-align: center;"><i>A minha boca o gritou.</i></div></i></span></div><div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj79_OS67h_X7bioe9TydrCNf_jphDPOFknrH1v-PnuKHOB7NRk2GYsFp4BWKXIuaFs83DxS_7D7mP6pibQWYhgIrmrSVzAQXtqJnlt9r5_KjCQcwdm6Q-hdi7f8MulQYXZNPnsiVsq8ZY/s640/ceu1.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="640" height="376" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj79_OS67h_X7bioe9TydrCNf_jphDPOFknrH1v-PnuKHOB7NRk2GYsFp4BWKXIuaFs83DxS_7D7mP6pibQWYhgIrmrSVzAQXtqJnlt9r5_KjCQcwdm6Q-hdi7f8MulQYXZNPnsiVsq8ZY/w584-h376/ceu1.jpg" width="584" /></a></div><div><br /></div><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;"><div style="text-align: center;"><i>Tinha alegrias profundas, </i></div><i><div style="text-align: center;"><i>Só comparáveis </i></div><div style="text-align: center;"><i>Aos meus desânimos… </i></div><div style="text-align: center;"><i>…Tenho-as.</i></div><div style="text-align: center;"><i><br /></i></div><div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXxCsPIoXk9vVy9Q5eRDGuiZ6Iu2u1nD8nAMixNlAsXO8Ckpzf9CQ8yjknOTIRmkMecZ2gunwZYxLzXqCe0BcYwbFmiXDlh2pElOnFAG4FKDdUAEeaKssD1j8sRb3HkIQ5bMhGQKD__U4/s800/pared%25C3%25A3o+Cascais.jpg" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: medium; font-style: normal; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="800" height="381" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXxCsPIoXk9vVy9Q5eRDGuiZ6Iu2u1nD8nAMixNlAsXO8Ckpzf9CQ8yjknOTIRmkMecZ2gunwZYxLzXqCe0BcYwbFmiXDlh2pElOnFAG4FKDdUAEeaKssD1j8sRb3HkIQ5bMhGQKD__U4/w583-h381/pared%25C3%25A3o+Cascais.jpg" width="583" /></a></div></i></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;"><div style="text-align: center;"><i>Ah, se eu pudesse dizer tudo! E calo </i></div><i><div style="text-align: center;"><i>Cousas íntimas, novas, insondáveis e subtis, </i></div><div style="text-align: center;"><i>Todo esse mundo que desminto quando falo, </i></div><div style="text-align: center;"><i>Que eu valho…, mas pelo que a voz não diz.</i></div></i></span></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgL6eb4ppIzA3IH9kdNezh8l8CbqotLl5IDBi-Rxa_dNiyKEhEaL_ON1ikhSUqqcHq7qzpvZEBkRPGLgESKS8MT7-BOoTHoVLUVwcLUpnzxAF76zM4MbZeOSOBSBDhpOqncVr4Zz6Ezcfo/s800/20190803_202524-001.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="402" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgL6eb4ppIzA3IH9kdNezh8l8CbqotLl5IDBi-Rxa_dNiyKEhEaL_ON1ikhSUqqcHq7qzpvZEBkRPGLgESKS8MT7-BOoTHoVLUVwcLUpnzxAF76zM4MbZeOSOBSBDhpOqncVr4Zz6Ezcfo/w583-h402/20190803_202524-001.jpg" width="583" /></a></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div></div><div style="text-align: center;"><span><i><span style="font-size: x-large;">Ai vida sem alegria,</span></i></span></div><div style="text-align: center;"><span><i><span style="font-size: x-large;">Sem desespero nem nada!...</span></i></span></div><div style="text-align: center;"><span><i><span style="font-size: x-large;">A gente deita-se..., é noite;</span></i></span></div><div style="text-align: center;"><span><i><span style="font-size: x-large;">Levanta-se a gente..., é dia;</span></i></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><b>JOSÉ RÉGIO</b><b>,</b> pseudónimo de José Maria dos Reis Pereira, foi um escritor, poeta, dramaturgo, romancista, novelista, contista, ensaísta, cronista, crítico, autor de diário, memorialista, epistológrafo e... (saiba mais,<span style="color: #2b00fe;"> <a href="https://pt.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_R%C3%A9gio"><b>aqui</b></a></span>)</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Versos retirados do livro "<b><i>Cântico Negro</i></b>".</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Fotos tiradas no <b>paredão de Cascais</b>.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEii2PdnP_TgVvpHwTBaoZUf4lEZfen1PW6ywBKQbqpblQdker9s6XNtNzFCwonGB7c-QQLyBWPRPzT1lCYv91iq0lhlMViLx7ojoFOuJf8u4FNeA9E5Aj-c0Np9oqKhR340N1LhfGfoTIc/s800/040.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="800" height="419" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEii2PdnP_TgVvpHwTBaoZUf4lEZfen1PW6ywBKQbqpblQdker9s6XNtNzFCwonGB7c-QQLyBWPRPzT1lCYv91iq0lhlMViLx7ojoFOuJf8u4FNeA9E5Aj-c0Np9oqKhR340N1LhfGfoTIc/w640-h419/040.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div></div></div>teresa diashttp://www.blogger.com/profile/09766997244794054960noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5280871384574361519.post-83913364863705646152020-11-16T09:46:00.005+00:002020-12-02T09:08:36.041+00:00Sou Dragão, no zodíaco chinês!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4an6Q_2TmBh1itM0kF_oCwQ3ywJVDqH6QEvmTnBL515FrHEJoHWbaGEaMQdgbAS406b44pSJY8VBkZncMhFnhCLODG2u9rREf6RQUn9_-nmcgpHeEEr1eY2_mIrDBrLmdo84eetTyr-g/s640/dragao.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="340" data-original-width="640" height="340" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4an6Q_2TmBh1itM0kF_oCwQ3ywJVDqH6QEvmTnBL515FrHEJoHWbaGEaMQdgbAS406b44pSJY8VBkZncMhFnhCLODG2u9rREf6RQUn9_-nmcgpHeEEr1eY2_mIrDBrLmdo84eetTyr-g/w574-h340/dragao.jpg" width="574" /></a></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Sou do signo <b>Virgem</b> e <b>DRAGÃO</b> no zodíaco chinês.</div><div style="text-align: justify;">Dizem os entendidos neste assunto (sinceramente, não me interessa por aí além mas respeito quem muito se interessa) que Dragão é um dos signos mais fortes e afortunados do Zodíaco chinês. Hum, hum!!!</div><div style="text-align: justify;">Estes dois dragões foram comprados no país do sol nascente, com a promessa (do vendedor) de muita saúde, luz e serenidade, tudo o que necessito para levar a vida sorrindo.</div><div style="text-align: justify;">Confesso que gosto de os olhar, apesar do sobressalto que sempre me causam os seus dentes afiados.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuw_EnDscABiWCGcZgHzDtE20PObJwo7rGC37JoBhEuw8Uv-E88U_z00Rxpg7xCBwu-QPJebKYsSvdTc3DWqg_LcroAyqbu7lCmqlA31mGnwV_pw-si0I35gZJkX6QI3IoEgIGqvQB-U4/s315/dragao.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="163" data-original-width="315" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuw_EnDscABiWCGcZgHzDtE20PObJwo7rGC37JoBhEuw8Uv-E88U_z00Rxpg7xCBwu-QPJebKYsSvdTc3DWqg_LcroAyqbu7lCmqlA31mGnwV_pw-si0I35gZJkX6QI3IoEgIGqvQB-U4/w471-h240/dragao.jpg" width="471" /></a></div><br />E você, sabe qual é o seu signo? Se não sabe procure aqui: <a href="https://www.horoscopochines.net/"><span style="color: #2b00fe;">https://www.horoscopochines.net/</span></a><div style="text-align: left;">Se pretender saber mais sobre o zodíaco chinês, leia aqui: <a href="https://pt.wikipedia.org/wiki/Hor%C3%B3scopo_chin%C3%AAs"><span style="color: #2b00fe;">Wikipédia</span></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">(Cá em casa eu sou <b>Dragão </b>e o maridão é <b>Rato</b>. Não queira saber o rebuliço que para aqui vai!)</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfcdXjRZSwldT_eQAWLWJbIQ3SEqVb7_yhuBuOzXVC1fRIUTkBk111UFG6BpUvbwaY7Ei7LDN754YE8yyYfFtwvrYbF2nmcS8WtM7VCVhstTVHmsekCZlsrAd995wdHmxL9yZJ_77-8jM/s800/Grande+Muralha+2.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfcdXjRZSwldT_eQAWLWJbIQ3SEqVb7_yhuBuOzXVC1fRIUTkBk111UFG6BpUvbwaY7Ei7LDN754YE8yyYfFtwvrYbF2nmcS8WtM7VCVhstTVHmsekCZlsrAd995wdHmxL9yZJ_77-8jM/w640-h480/Grande+Muralha+2.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8UUu42pGcMPwhS0xgSiATdR7bKLLDGOEV47HmRhidWT2IBWyOORK8aIdaYdGydLAUYAFV0lXKrffRUmORfdIRTAV3ySEcv2x0Un9CaWVKyCg3sEldYlW2Zu6gKQqhVqj3SuF55VkwogA/s800/Cidade+Proibida+2.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="627" data-original-width="800" height="502" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8UUu42pGcMPwhS0xgSiATdR7bKLLDGOEV47HmRhidWT2IBWyOORK8aIdaYdGydLAUYAFV0lXKrffRUmORfdIRTAV3ySEcv2x0Un9CaWVKyCg3sEldYlW2Zu6gKQqhVqj3SuF55VkwogA/w640-h502/Cidade+Proibida+2.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFH58C6WYDy3r0Uchb_kYdUv_7TMtrgEuI2yuuP64SSPFqq8dIv4N7IluIou69FRcAQ83fAMZpGaFsWwA4FPWVM5dpmqjLpKwgdotnRSW8zU4Dsb4jPVm2T4xrcES300ewSTUYVCfosqg/s800/Guerreiros+Terracota+3.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFH58C6WYDy3r0Uchb_kYdUv_7TMtrgEuI2yuuP64SSPFqq8dIv4N7IluIou69FRcAQ83fAMZpGaFsWwA4FPWVM5dpmqjLpKwgdotnRSW8zU4Dsb4jPVm2T4xrcES300ewSTUYVCfosqg/w640-h480/Guerreiros+Terracota+3.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1j0J1HvU86UE4K6NWayIEZcD0Y2vH1XljU5C0KDRRZkmQEyeX-WPYal3k7DK4KNrPdVLBKPNmb-rb-YaNRvdDudCz9P-mWpc3JnZ7G_bj-RIYHo1GIexrU3A7I2p2Yl4WWxzwXkqm03M/s497/patos-001.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="497" data-original-width="476" height="440" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1j0J1HvU86UE4K6NWayIEZcD0Y2vH1XljU5C0KDRRZkmQEyeX-WPYal3k7DK4KNrPdVLBKPNmb-rb-YaNRvdDudCz9P-mWpc3JnZ7G_bj-RIYHo1GIexrU3A7I2p2Yl4WWxzwXkqm03M/w572-h440/patos-001.jpg" width="572" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div></div><div>Viagem à <b>China</b> (Pequim, Xi'an, Xangai, Cantão, Guanzhou, Hong Kong, Macau), em 2006.</div><div><br /></div>teresa diashttp://www.blogger.com/profile/09766997244794054960noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-5280871384574361519.post-68123513012818952912020-11-13T09:47:00.003+00:002020-11-18T09:54:04.939+00:00A "peste" - Albert Camus<script type="text/javascript">function disableselect(e){return
false;} document.onselectstart=new Function ("return false"); if (window.sidebar){document.onmousedown=disableselect;
document.onclick=reEnable;}</script><p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjB_BPPsCaoUHfU3LFi8Zn5GYpvYJC3jPQo3pd3Js6ainbd-_zpsEkx8KMZV6J3r1J__J_trYA2LevpQol7lCftiQ46RkvPS5KJ27dD5E5EuUofhrD4Tci__mdjto3IEhyphenhyphenfSMFxTJAvSfg/s463/peste.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="463" data-original-width="300" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjB_BPPsCaoUHfU3LFi8Zn5GYpvYJC3jPQo3pd3Js6ainbd-_zpsEkx8KMZV6J3r1J__J_trYA2LevpQol7lCftiQ46RkvPS5KJ27dD5E5EuUofhrD4Tci__mdjto3IEhyphenhyphenfSMFxTJAvSfg/w206-h320/peste.jpg" width="206" /></a></div><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="color: red;">Ah! Se fosse um tremor de terra... Um boa sacudidela e não se fala mais nisso. Contam-se os mortos, os vivos e pronto. Mas esta porcaria desta doença! Até os que a não têm trazem-na no coração.</span></div><div style="text-align: center;">Sinopse: </div><div style="text-align: center;"><i>Na manhã de um dia 16 de Abril dos anos 1940, o doutor Bernard Rieux sai do seu consultório e tropeça num rato morto. Este é o primeiro sinal de uma epidemia de peste que em breve toma conta de toda a cidade de Orão, na Argélia. Sujeita a quarentena, esta torna-se um território irrespirável e os seus habitantes são conduzidos até estados de sofrimento, de loucura, mas também de compaixão de proporções desmedidas. </i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><b>“Houve no mundo tantas pestes como guerras. E, contudo, as pestes, como as guerras, encontram sempre as pessoas igualmente desprevenidas. (…) Quando rebenta uma guerra, as pessoas dizem: «<i>Não pode durar muito, seria estúpido</i>.» E, sem dúvida, uma guerra é muito estúpida, mas isso não a impede de durar. A estupidez insiste sempre e compreendê-la-íamos se não pensássemos sempre em nós. Os nossos concidadãos, a esse respeito, eram como toda a gente: pensavam em si próprios. Por outras palavras, eram humanistas: não acreditavam em flagelos. O flagelo não está à medida do Homem; diz-se então que o flagelo é irreal, que é um mau sonho que vai passar. Ele, porém, não passa, e de mau sonho em mau sonho, são os homens que passam e os humanistas em primeiro lugar, pois não tomaram as suas precauções. Os nossos concidadãos não eram mais culpados do que os outros. Apenas se esqueciam de ser modestos e pensavam que tudo era ainda possível para eles, o que pressupunha que os flagelos eram impossíveis. Continuavam a fazer negócios, preparavam viagens e tinham opiniões. Como poderiam ter pensado na peste, que suprime o futuro, as viagens e as discussões? Julgavam-se livres e nunca ninguém será livre enquanto existirem flagelos.” </b></div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"><b>««<i>Doutor, salve-o</i>!» (...) «<i>O senhor não tem coração</i>», disseram-lhe um dia. Sim, ele tinha um coração. Servia-lhe para suportar as vinte horas por dia em que via morrer homens que haviam sido feitos para viver. »</b></div><div style="text-align: justify;"><b><br /></b></div><div style="text-align: justify;"><b>«O gráfico dos progressos da peste, com a sua subida incessante, depois o longo planalto que lhe sucedera, parecia inteiramente reconfortante (…) na realidade, nada se podia prever, dado que a história das epidemias comportava saltos imprevistos.»</b></div><div style="text-align: justify;"><b><br /></b></div><div style="text-align: justify;"><b>«O dia de Todos os Santos, nesse ano, não foi o que era costume (…) os cemitérios estavam desertos.»</b></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red;">- Tens medo, mãe?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red;">- Na minha idade já se tem medo de pouca coisa.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red;">- Os dias são mais compridos e eu agora nunca estou em casa.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red;">- Não me faz diferença esperar, desde que saiba que vais chegar.</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ufa! Não foi fácil!</div><div style="text-align: justify;">Agora, porque palavras minhas aqui não fariam qualquer sentido, digo apenas que "<b><i>A Peste</i></b>" - <i>uma parábola de ressonância intemporal, um romance magistralmente construído, u</i><i>ma história arrebatadora sobre o horror, a sobrevivência e a resiliência do ser humano<b> </b></i><i> </i>- <b>foi publicado em 1947</b>, repito, <b>em 1947</b>.</div><div style="text-align: justify;">Leia. Se eu consegui ler, também conseguirá.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="color: red;">A peste</span>, de Albert Camus - Prémio Nobel de Literatura, 1957</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Livros do Brasil/Porto Editora, 2016</i></div><div style="text-align: justify;"><i>261 págs.</i></div><div style="text-align: justify;"><i><br /></i></div>teresa diashttp://www.blogger.com/profile/09766997244794054960noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-5280871384574361519.post-3814338944410173192020-11-10T08:37:00.001+00:002020-11-10T08:37:42.225+00:00"há praias onde vale a pena morrer" (*)<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg8ZIDJDbCTOyScn-6vBrVlj4r1KQ9s2sC5Zokr4pHLkpeEiVKObrqWNKHf6wc5hhMGcrPMZsmPjnhXHHCjMjIBBI0K5P7q7J4og9TMhSeoC2UE6DwlrboTsRlPeZ8ArteHsc6oGrAeQo/s800/P9120130.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg8ZIDJDbCTOyScn-6vBrVlj4r1KQ9s2sC5Zokr4pHLkpeEiVKObrqWNKHf6wc5hhMGcrPMZsmPjnhXHHCjMjIBBI0K5P7q7J4og9TMhSeoC2UE6DwlrboTsRlPeZ8ArteHsc6oGrAeQo/w640-h480/P9120130.JPG" width="640" /></a><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhH8Dafr4_aLefCctlAHGJ3tF-GnmKTk_SnkEiA2itdszocES8jLrv2mn65DJyvVv1IK6iOkVsx4OKOzleLtovnE-PY3Mcvv2CSh7rXQWrRB9DpRCeJ5-46p4lqOg_CfhKMdVbqh9pcRS0/s800/P9120126.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="567" data-original-width="800" height="454" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhH8Dafr4_aLefCctlAHGJ3tF-GnmKTk_SnkEiA2itdszocES8jLrv2mn65DJyvVv1IK6iOkVsx4OKOzleLtovnE-PY3Mcvv2CSh7rXQWrRB9DpRCeJ5-46p4lqOg_CfhKMdVbqh9pcRS0/w640-h454/P9120126.JPG" width="640" /></a></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHdOLN8odmdBDUA-I4AN4g8U3BHw9CR01tbijhmX6i6b6qz7m8oXPs9wbZaSENhwwztaC-iv2nQk3epAoXnAmoctGjmpyQlu3xRxnfHxoKwYDlPxfEbGTRg7oO1OZAcGvQzQqYFX_np5Q/s800/P9070033.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHdOLN8odmdBDUA-I4AN4g8U3BHw9CR01tbijhmX6i6b6qz7m8oXPs9wbZaSENhwwztaC-iv2nQk3epAoXnAmoctGjmpyQlu3xRxnfHxoKwYDlPxfEbGTRg7oO1OZAcGvQzQqYFX_np5Q/w640-h480/P9070033.JPG" width="640" /></a></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCgkVpZhugpeWeqEyoTTONHBH4GYlZEwe2ayrsbIMvlpEJmdqs9Cpz6fVnLQheEA5we86lg0fZpZGRF35ZchGzfT_gHo9FE-5DyvCklp-7n6Z5II-jtNiylCiaD6rOTeHoTKqPc1fjUW4/s800/P9070056.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="557" data-original-width="800" height="446" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCgkVpZhugpeWeqEyoTTONHBH4GYlZEwe2ayrsbIMvlpEJmdqs9Cpz6fVnLQheEA5we86lg0fZpZGRF35ZchGzfT_gHo9FE-5DyvCklp-7n6Z5II-jtNiylCiaD6rOTeHoTKqPc1fjUW4/w640-h446/P9070056.JPG" width="640" /></a><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWQhmsuLZiRvz7LRzoeCuL-hIaeQ6WMAntq5-JIpCZXbKLyeSMXV8EHMzwrN5e5JPZvSCQIOIVlc1EhFMx6-B6QP_QHeDsyhZuvQRAd8yVwfT-VsRUCXBBwwG3H5tgkqMDi-Hn6sHdXAs/s800/P9060025.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWQhmsuLZiRvz7LRzoeCuL-hIaeQ6WMAntq5-JIpCZXbKLyeSMXV8EHMzwrN5e5JPZvSCQIOIVlc1EhFMx6-B6QP_QHeDsyhZuvQRAd8yVwfT-VsRUCXBBwwG3H5tgkqMDi-Hn6sHdXAs/w640-h480/P9060025.JPG" width="640" /></a></div></div><br /><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiutoIKvSKF6CG579ovmNplCPuYNaDB6PXXmHSJWCZrbdtF5dfmvoWWPIZI7ogQ9cZjPF1EuZRSA3_vGgPDdyBZnW8NnYkwBcv9AlEvsJKuDvwSwNDY3fpJeyPCuDCPTN9FmZT14faW5s0/s800/P9050010-001.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiutoIKvSKF6CG579ovmNplCPuYNaDB6PXXmHSJWCZrbdtF5dfmvoWWPIZI7ogQ9cZjPF1EuZRSA3_vGgPDdyBZnW8NnYkwBcv9AlEvsJKuDvwSwNDY3fpJeyPCuDCPTN9FmZT14faW5s0/w640-h480/P9050010-001.JPG" width="640" /></a></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAKNVJ4zz1WyxG_1PzpOvrXLirgnlk0_GkBz9idFRlXzHHiy8dWkU-A0HXthu8itu4uo6aqC50gt8Su8Vf_QhX2I5uP5hWFETiOhtuBfuwyQmVVime7IfSc1h7-qa8Q_5XRslrlcaz8Qg/s800/P9050006.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="552" data-original-width="800" height="442" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAKNVJ4zz1WyxG_1PzpOvrXLirgnlk0_GkBz9idFRlXzHHiy8dWkU-A0HXthu8itu4uo6aqC50gt8Su8Vf_QhX2I5uP5hWFETiOhtuBfuwyQmVVime7IfSc1h7-qa8Q_5XRslrlcaz8Qg/w640-h442/P9050006.JPG" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCcA56MF7tWqPBitVxlpeEvT9JFeXdht5rshXtH7UrEhl9CkxlIbqQti0zGUQ7US85ZvcEjLhhe6W_iAekEVy8HETSHt1taLNUC9OimmrSKsVzcRElQl8EdFyhivB8iuyP0JqTHz2uOdE/s800/P9060015.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="558" data-original-width="800" height="446" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCcA56MF7tWqPBitVxlpeEvT9JFeXdht5rshXtH7UrEhl9CkxlIbqQti0zGUQ7US85ZvcEjLhhe6W_iAekEVy8HETSHt1taLNUC9OimmrSKsVzcRElQl8EdFyhivB8iuyP0JqTHz2uOdE/w640-h446/P9060015.JPG" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR7cLfc0LiA8jq4LL-vJ0VZUW50LX7EpWM0zxXvclmGWbywhiewcqajW0lu_khsQYvfzpf83zqCUSUQ3Ha3AYcqPSGxs2qjEBZFdTW1YjlKxugadiFofjF-qPOvv1AzOass7jfa5Ql0t8/s800/P9100103.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="573" data-original-width="800" height="458" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR7cLfc0LiA8jq4LL-vJ0VZUW50LX7EpWM0zxXvclmGWbywhiewcqajW0lu_khsQYvfzpf83zqCUSUQ3Ha3AYcqPSGxs2qjEBZFdTW1YjlKxugadiFofjF-qPOvv1AzOass7jfa5Ql0t8/w640-h458/P9100103.JPG" width="640" /></a><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcm2bUAHw79-_h4MCk1IPrKPF0R34PFtg1bl1wB59FfqTgAaPDzzMOeFjXOkBBnblkUCIPfL720FxmT1eTW1s_sSULTvIXl9VclH2mdDNPE9ItNS5oNu7wn6uDD5vGz1ybUoK2Ocg1DbA/s800/P9070044.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="558" data-original-width="800" height="446" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcm2bUAHw79-_h4MCk1IPrKPF0R34PFtg1bl1wB59FfqTgAaPDzzMOeFjXOkBBnblkUCIPfL720FxmT1eTW1s_sSULTvIXl9VclH2mdDNPE9ItNS5oNu7wn6uDD5vGz1ybUoK2Ocg1DbA/w640-h446/P9070044.JPG" width="640" /></a></div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhynrustAlCEsZYGvf6JjQUtHSRiHmfZ7a1uAfzKvJ5q1fWJ9cX1u5e0DU2f49wWZbSTgrNBaIWnOSFx4RePv-ibpCIVp2Jmbt_0eZf3pTTayrr4Iq0DJkIQi_dLbYIHoq9wPge4zPdMoE/s800/P9070048.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="548" data-original-width="800" height="438" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhynrustAlCEsZYGvf6JjQUtHSRiHmfZ7a1uAfzKvJ5q1fWJ9cX1u5e0DU2f49wWZbSTgrNBaIWnOSFx4RePv-ibpCIVp2Jmbt_0eZf3pTTayrr4Iq0DJkIQi_dLbYIHoq9wPge4zPdMoE/w640-h438/P9070048.JPG" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZ61RYUqu02rps4tAyJ24eYAFYu5SsgFTpyLm4XfZHqRDoQ_AIqHIgrY_KIAsoudrtlr3jiYRbcSDzso4EzDWaqEmi2z0sHYwWjcP13i1GTlD6hhZWNyE1rvKTNveLK87Zt7nOTYwlu6g/s800/P9070053.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="609" data-original-width="800" height="488" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZ61RYUqu02rps4tAyJ24eYAFYu5SsgFTpyLm4XfZHqRDoQ_AIqHIgrY_KIAsoudrtlr3jiYRbcSDzso4EzDWaqEmi2z0sHYwWjcP13i1GTlD6hhZWNyE1rvKTNveLK87Zt7nOTYwlu6g/w640-h488/P9070053.JPG" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVcGEnerQ0FSmfErwVi7sXKTHktmTnzwfvbXFoBP4zoZZYrVTH-i_FGFXStyV-BmBi7Xbj3n6prQ9vZKBEo7gmBenDuQ1e-DgGL-kHHaL-niBsTtOVAt_Vdn411_9o0Y5NVvzYBHA4vlY/s800/P9100088.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="559" data-original-width="800" height="448" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVcGEnerQ0FSmfErwVi7sXKTHktmTnzwfvbXFoBP4zoZZYrVTH-i_FGFXStyV-BmBi7Xbj3n6prQ9vZKBEo7gmBenDuQ1e-DgGL-kHHaL-niBsTtOVAt_Vdn411_9o0Y5NVvzYBHA4vlY/w640-h448/P9100088.JPG" width="640" /></a><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAg8RoFTS5zVYeKil5na3EfiEqV59BbzB41GC3w04NM4zM1owByJPuKRm8IfskF7LeQ1bVAQacTdgP-kem9E477h4li3HWAl5GRTioZXKHw-25oHc7f2YovOU2wQsicBBaxLz9hEJFaXA/s800/P9090077.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAg8RoFTS5zVYeKil5na3EfiEqV59BbzB41GC3w04NM4zM1owByJPuKRm8IfskF7LeQ1bVAQacTdgP-kem9E477h4li3HWAl5GRTioZXKHw-25oHc7f2YovOU2wQsicBBaxLz9hEJFaXA/w640-h480/P9090077.JPG" width="640" /></a></div></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><b>(*)</b> Frase retirada do romance "<i><b>O gesto que fazemos para proteger a cabeça</b></i>" , de <b>Ana Margarida de Carvalho</b>.<div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><span style="text-align: justify;">Viagem à <b>Jamaica</b> (<i><b>ClubHotel Riu Ocho Rios</b></i>), em 2012.</span><div><div style="text-align: justify;">Na terceira maior ilha do Caribe as praias têm um colorido estonteante: areia fina e branca, mar azul-turquesa cristalino, palmeiras verdes manchadas de amarelo. </div><div><div style="text-align: justify;"><b>Praias inesquecíveis, lugares onde vale a pena... voltar!</b></div></div></div><div style="text-align: justify;"><b><br /></b></div></div>teresa diashttp://www.blogger.com/profile/09766997244794054960noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-5280871384574361519.post-8633920745118846482020-11-06T12:19:00.006+00:002021-08-05T19:44:11.667+01:00"Teoria geral do esquecimento" - José Eduardo Agualusa<script type="text/javascript">function disableselect(e){return
false;} document.onselectstart=new Function ("return false"); if (window.sidebar){document.onmousedown=disableselect;
document.onclick=reEnable;}</script>
<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="209" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWsN2-LTdZQrSpnmUPOK0Yvj61PAwD8KpU_YjNs0gdCIvtxqeHM-ewni99IF8WVCYdC4vvMU7ivx6Tph5ZISWeGm3Ysqr1oFDxe05Fek_i_cCfn_mCZnxjpkh4gfQUuBvfFpGaflRO8oM/s0/AGUALUSA.jpg" /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span>Este belíssimo romance - uma mistura de realidade com ficção</span><span> - </span>cruza histórias angolanas com a história de vida de <b>Ludovica Fernandes Mano</b> <b>(Ludo)</b>, a portuguesa que na véspera da independência de Angola, sozinha, desamparada e aterrorizada com o evoluir dos acontecimentos, em vez de fugir opta por barricar-se em casa. Ergue uma parede no corredor que separa o seu apartamento do resto do prédio e ali se mantém enclausurada durante 28 anos. Faleceu na Clínica Sagrada Esperança, em Luanda, no dia 5 de Outubro de 2010, contava oitenta e cinco anos.</div><div style="text-align: justify;"><b>Ludo</b> sobrevive com pouco, lê, escreve diários, poemas, reflexões, desenha a carvão nas paredes, olha através da janela para uma Luanda a cada dia mais violenta, louca. </div><div style="text-align: justify;">Testemunhos de <b>Ludo</b>: </div><div style="text-align: justify;"><i><b>«OS DIAS DESLIZAM COMO SE FOSSEM LÍQUIDOS. Não tenho mais cadernos onde escrever. Também não tenho mais canetas. Escrevo nas paredes, com pedações de carvão, versos sucintos.
Poupo na comida, na água, no fogo e nos adjetivos. »</b></i></div><div style="text-align: justify;"><i><br /></i></div><div style="text-align: justify;"><i><b>«A fraqueza, a vista que se esvai, isso faz com que tropece nas letras, enquanto leio. Leio páginas tantas vezes lidas, mas elas são já outras. Erro, ao ler, e no erro, por vezes, encontro incríveis acertos. No erro me encontro muito. </b></i></div><div style="text-align: justify;"><i><b>Algumas páginas são melhoradas pelo equívoco. </b></i></div><div style="text-align: justify;"><i><b>Se ainda tivesse espaço, carvão e paredes disponíveis, poderia escrever uma teoria do esquecimento. </b></i></div><div style="text-align: justify;"><i><b>Dou-me conta de que transformei o apartamento inteiro num imenso livro. Depois de queimar a biblioteca, depois de eu morrer, ficará só a minha voz. </b></i></div><div style="text-align: justify;"><i><b>Nesta casa todas as paredes têm a minha boca.»</b></i></div><div style="text-align: justify;"><i><br /></i></div><div style="text-align: justify;"><b><i>«SI</i><i>NTO MEDO DO QUE ESTÁ PARA ALÉM DAS JANELAS, do ar que entra às golfadas, e dos ruídos que traz .
Não compreendo as línguas que me chegam lá de fora, que o rádio traz para dentro de casa, não compreendo o que dizem, nem sequer quando parecem falar português, porque o português que falam já não é o meu.»</i></b></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red;">Para quem escrevo?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red;">Escrevo para quem fui. Talvez aquela que deixei um dia persista ainda, de pé e parada e fúnebre, num desvão do tempo - numa curva, numa encruzilhada - e de alguma forma misteriosa consiga ver as linhas que aqui vou traçando, sem as ver.</span></div><div style="text-align: justify;"><i><br /></i></div><div style="text-align: justify;"><div><b style="font-style: italic;">"Teoria geral do esquecimento" </b>(2012), inicialmente escrito para argumento cinematográfico, venceu o <i>Prémio Literário Fernando Namora</i>, em 2013; foi finalista do <i>Man Booker International</i>, em 2016; venceu o <i>International Dublin Literacy Award</i>, em 2017 (prémio atribuído pela primeira vez a um livro originalmente escrito em português).</div><div>Em Nota Prévia diz o autor:<i>“(…) fotografias da autoria do artista plástico Sacramento Neto (Sakro), sobre os textos e desenhos a carvão (…) os diários, poemas e reflexões de Ludo ajudaram-me a reconstruir o drama que viveu. Ajudaram-me, creio, a compreendê-la. Nas páginas que se seguem aproveito muitos dos testemunhos dela. O que vão ler, contudo, é ficção. Pura ficção.” </i></div></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ora bem, porque não devemos desvendar as histórias que nos contam, para saber mais sobre a vida desta portuguesa de Aveiro vai ter de ler tudo o que eu li.</div><div><div style="text-align: justify;">Não se esqueça, leia.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="color: red;">Teoria geral do esquecimento</span>, de José Eduardo Agualusa</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Ed. Quetzal, 2018</i></div><div style="text-align: justify;">233 págs.</div></div>teresa diashttp://www.blogger.com/profile/09766997244794054960noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5280871384574361519.post-61189845141338581732020-11-03T09:22:00.005+00:002022-09-04T07:32:14.195+01:00a VIDA numa só linha<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0pDKWyLxG0nthbrT18Wms_TS-NGhgI5pXKdCEdD3DGu0423DEklMCNYDDy3ouD6VRCxxIU7-KHAW4B5Hrmg1xC7cchWhn_5O95fDYNyeSRtvNKzTOV_rS0IwBgINDxIHd37V6KEYNNEI/w640-h480/20191026_162714.jpg" width="640" /></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: x-large;">"A vida é toda feita de coincidências."</span></i></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 10pt; text-align: justify;"><b>JOSÉ SARAMAGO</b>, in “</span><b style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 10pt; text-align: justify;"><i>O ano da morte de Ricardo Reis</i></b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 10pt; text-align: justify;">”</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 10pt; text-align: justify;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi92zHfyazq-2g1c_PXI-d-JcTZdWm0SowyIQPB1nPcKVNpbBilSsHgQXsFRxX6drIrQxxq3XNQMnEg7qia918uOGOJtsoHEwgEo6jsQIW6LPrsKCDqaxb92tlCEszlIfY0nG2n0iVn-PI/s800/20191026_163346.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="423" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi92zHfyazq-2g1c_PXI-d-JcTZdWm0SowyIQPB1nPcKVNpbBilSsHgQXsFRxX6drIrQxxq3XNQMnEg7qia918uOGOJtsoHEwgEo6jsQIW6LPrsKCDqaxb92tlCEszlIfY0nG2n0iVn-PI/w640-h423/20191026_163346.jpg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div><i><span style="font-size: x-large;">"A vida é uma farsa."</span></i></div><div><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 10pt; text-align: justify;"><b>PHILIPPE CLAUDEL</b>, in “<b><i>O arquipélago do cão</i>"</b></span></div></div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgILjvlktKYd12TLmVuDCG4lyoySr0hklFB-4k3CV6kAIJgHPNIq2241L7Gm2iF4G5C9hCcGRNo0a6sOp6rVW2OYIPu1lL7efG8kGGAnnL0rPFTCaYD6PmhpXTVXBNDa1LoHKKx_5yO-wQ/s800/20191026_162821.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="573" data-original-width="800" height="402" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgILjvlktKYd12TLmVuDCG4lyoySr0hklFB-4k3CV6kAIJgHPNIq2241L7Gm2iF4G5C9hCcGRNo0a6sOp6rVW2OYIPu1lL7efG8kGGAnnL0rPFTCaYD6PmhpXTVXBNDa1LoHKKx_5yO-wQ/w640-h402/20191026_162821.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: x-large;">"A vida é o que fazemos dela"</span></i></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 10pt; text-align: justify;"><b>FERNANDO PESSOA</b>, in <i><b>“Livro do desassossego</b></i><b>"</b></span></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGukguAyB9f1imrVUtrnANSFbLX8EpsrB8K8Vu7bg4c4aIhMZQOOn_CkAIg8N6S1bYs8ji0naHgUpe7GRwFI6uCdwZvrCuomOyclAC9EanL2UxTDcrB2oTxjJlcBThVhegagtPNYoosnI/s800/20191026_162018.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="419" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGukguAyB9f1imrVUtrnANSFbLX8EpsrB8K8Vu7bg4c4aIhMZQOOn_CkAIg8N6S1bYs8ji0naHgUpe7GRwFI6uCdwZvrCuomOyclAC9EanL2UxTDcrB2oTxjJlcBThVhegagtPNYoosnI/w640-h419/20191026_162018.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: center;"><div><i><span style="font-size: x-large;">"A vida é um saco muito pesado."</span></i></div><div><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 10pt; text-align: justify;"><b>J.M.G. LE CLÉZIO</b>, in “<b>A música da forme"</b></span></div><div><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 10pt; text-align: justify;"><b><br /></b></span></div><div><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 10pt; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMofVgi0XvOns_Xhk5DSQHXUZRz923p7St4-CzuEJvgl8YkDNqmfBQOzYG8MiPLiGC-YNepaPiYhvNsl7ohJ0JcJrkNqZqUPI2P6_7hM7AmktpRHutRnXM-qmX4le2XAIZ2iZky3HMXXM/s800/20191026_162644.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="416" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMofVgi0XvOns_Xhk5DSQHXUZRz923p7St4-CzuEJvgl8YkDNqmfBQOzYG8MiPLiGC-YNepaPiYhvNsl7ohJ0JcJrkNqZqUPI2P6_7hM7AmktpRHutRnXM-qmX4le2XAIZ2iZky3HMXXM/w640-h416/20191026_162644.jpg" width="640" /></a></div></span><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: x-large;">"A vida é um colar."</span></i></div><div><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 10pt; text-align: justify;"><b>MIA COUTO</b>, in “<b>O fio das missangas"</b></span></div></div><div><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 10pt; text-align: justify;"><b><br /></b></span></div><div><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 10pt; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioOWL5WGlZQaNZTVmKEEUKqeYLK_GXO7uJrds0krazIYqJqGgjobEuS0MnKmUso1ZI6OCzfMLLtrfc8EaSBaR2pJqX3pmlHl3TVuQUqFK2Fgsg9dlpdvbeo3RQipGD7H1D7h_BBlJIjfA/s800/20191026_162836.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="600" height="425" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioOWL5WGlZQaNZTVmKEEUKqeYLK_GXO7uJrds0krazIYqJqGgjobEuS0MnKmUso1ZI6OCzfMLLtrfc8EaSBaR2pJqX3pmlHl3TVuQUqFK2Fgsg9dlpdvbeo3RQipGD7H1D7h_BBlJIjfA/w405-h425/20191026_162836.jpg" width="405" /></a></div></span><div><i><span style="font-size: x-large;">"A vida é uma luta de todos contra todos."</span></i></div><div><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 10pt; text-align: justify;"><b>MILLAN KUNDERA</b>, in “<b>A festa da insignificância"</b></span></div><div><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 10pt; text-align: justify;"><b><br /></b></span></div><div><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 10pt; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiVG8wPJYQms13e0CmLpuFpBw40BUX-_JxlxknOWQgRLD0RC1fx1UOBf2u6RRNwHIqgQL3xh9-SmhX-KGAHVJvuISnahERsrMeQLz-r60CDdhMJpqSN-bXFUYgYy1jSfPO_8ni5Iwkxmg/s800/20191026_162707.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="600" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiVG8wPJYQms13e0CmLpuFpBw40BUX-_JxlxknOWQgRLD0RC1fx1UOBf2u6RRNwHIqgQL3xh9-SmhX-KGAHVJvuISnahERsrMeQLz-r60CDdhMJpqSN-bXFUYgYy1jSfPO_8ni5Iwkxmg/w416-h400/20191026_162707.jpg" width="416" /></a></div></span><div><i><span style="font-size: x-large;">"A vida é o que se vê nos olhos das pessoas."</span></i></div><div><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 10pt; text-align: justify;"><b>VIRGINIA WOOLF</b>, in “<b>Contos"</b></span></div></div><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 10pt; text-align: justify;"><b><br /></b></span></div><div><span style="font-family: "Times New Roman", serif; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; font-size: 10pt; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhErHATF6ZSJsY7oHuyFL9tXNuPV27jhB5sEvqSHzeYbwOCjAmCUTy-yAZ86gnOh8VCCSI0lJa4a5sHGjnC3ah1NgQN3-wdDNoDpYkOzyQPQD9_i2f_6RIE5_aN_AV10rYgLvubTXZwyTY/s800/20191026_162631.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="600" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhErHATF6ZSJsY7oHuyFL9tXNuPV27jhB5sEvqSHzeYbwOCjAmCUTy-yAZ86gnOh8VCCSI0lJa4a5sHGjnC3ah1NgQN3-wdDNoDpYkOzyQPQD9_i2f_6RIE5_aN_AV10rYgLvubTXZwyTY/w417-h400/20191026_162631.jpg" width="417" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;">Fotos tiradas nos jardins do <b>HOTEL VILA GALÉ COLLECTION PALÁCIO DOS ARCOS, </b><span style="text-align: justify;">Paço de Arcos / Portugal.</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div></span></div></div>teresa diashttp://www.blogger.com/profile/09766997244794054960noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-5280871384574361519.post-43211331053573656762020-10-30T08:34:00.004+00:002020-11-23T09:44:03.109+00:00O que ando a ler devagar? Um livro provocador...<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB8YTcw9J1TRat45rYhYoIcZftg33c6ezZo-KJsJx8sHY5pMVpd_-BLWNK62O0Da0XNeS8GSmqr2f8_tz6bZxiv8c9pDa7nvkKXcA1zt90XPlrcIiahqavZ9T09oxt6NZR-exJvb9VwvY/s704/lingua+afiada.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="704" data-original-width="451" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB8YTcw9J1TRat45rYhYoIcZftg33c6ezZo-KJsJx8sHY5pMVpd_-BLWNK62O0Da0XNeS8GSmqr2f8_tz6bZxiv8c9pDa7nvkKXcA1zt90XPlrcIiahqavZ9T09oxt6NZR-exJvb9VwvY/s320/lingua+afiada.jpg" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red;">… sobre «mulheres que ficaram conhecidas como sendo «de língua afiada». Críticas, mordazes, atentas, aguerridas – e que transformaram a vida e a cultura do século XX. </span></div><div style="text-align: justify;"><b>«O mundo não teria sido o mesmo sem as cáusticas reflexões de Dorothy Parker acerca das circunstâncias absurdas da sua vida; sem o talento de Rebecca West, que, num simples relato na primeira pessoa, conseguiu a proeza de incluir metade da história do mundo; sem as ideias de Hannah Arendt sobre o totalitarismo; sem a ficção de Maru McCarthy, cuja temática central se baseou na estranha consciência de uma espécie de pérola obrigada a viver entre porcos; sem as ideias de Susan Sontag acerca da interpretação; sem os acérrimos ataques desferidos por Pauline Kael contra determinados cineastas; sem a desconfiança cética de Nora Ephron em relação ao movimentos feminista; sem o levantamento feito por Renata Adler das debilidades dos que se sentam na cadeira do poder; sem as reflexões de Janet Malcolm acerca dos perigos e recompensas da psicanálise e do jornalismo.»</b></div><div style="text-align: justify;"><i>"... o que têm estas mulheres em comum? O talento, a argúcia, a precisão do pensamento, o brilhantismo e o arrojo das opiniões que defenderam desassombradamente. São os nomes de mulheres que (cada uma à sua maneira) correram riscos, defrontaram preconceitos, desafiaram o poder masculino na imprensa e na cultura dominante – e moldaram a história cultural e intelectual do século XX –, pelo que escreveram, pelo que viveram e pelo extraordinário legado que vemos partilhar."</i></div><div style="text-align: justify;">A autora, Michelle Dean - jornalista e guionista nascida no Canadá e a viver nos EUA - justifica o livro por estar <b>convencida «de que, mesmo depois do feminismo, continuam a ser necessárias mulheres deste calibre».</b></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red;">HANNA ARENDT TINHA JÁ mais de quarenta anos quando adquiriu o estatuto de figura pública (...) e descrevia-se a si própria como «dominada pela angústia da realidade, uma angústia vazia, sem sentido e sem objeto, cujo olhar cego tudo converte em nada, uma angústia que não significa senão loucura, falta de alegria, sofrimento e aniquilação».</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Eu, que ainda não passei do 1º capítulo dedicado A <b>Dorothy Parker - </b>poeta falhada e<b> </b>escritora de <b>«humor ácido» </b>que nunca tinha tido muito interesse pela moda e se tornou a imagem de marca da <i>Vanity Fair</i> - e apenas espreitei outros, nomeadamente o 4º e o 8º dedicados a <b>Hannah Arendt</b> e a <b>Susan Sontag</b>, posso afirmar já que é um livro divertido, provocador, com muita coscuvilhice sobre a vida e obra de 14 mulheres dotadas de perspicácia e inteligência excepcional. Mulheres sem papas na língua!</div><div style="text-align: justify;">Leia devagar ou depressa, leia!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div>teresa diashttp://www.blogger.com/profile/09766997244794054960noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-5280871384574361519.post-10005190699408200462020-10-27T10:00:00.016+00:002020-11-05T08:27:45.163+00:00E se pudéssemos escolher a nossa família? <div><div style="text-align: center;"><br /></div></div><div style="text-align: justify;"><div><i><span style="color: #2b00fe;"><i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtNvzvcSZc067bmvR1NBC7OK8lPGeY868_4fMMvwJxtWy5MF-joIrhS4hqDAT0Hcr5mZ6vWyCilfnd8phEsfCSrq207GXUTotgkkReXSdIyv_SA6ocq-hiSIC7ovK77lIl364xqKS1J5A/s530/familia+4.jpeg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="334" data-original-width="530" height="404" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtNvzvcSZc067bmvR1NBC7OK8lPGeY868_4fMMvwJxtWy5MF-joIrhS4hqDAT0Hcr5mZ6vWyCilfnd8phEsfCSrq207GXUTotgkkReXSdIyv_SA6ocq-hiSIC7ovK77lIl364xqKS1J5A/w640-h404/familia+4.jpeg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="color: #2b00fe;">"A família são altas matemáticas... demasiados parênteses e demasiadas elevações ao quadrado e toda essa complicação..."</span></i></div></i></span></i></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;"><b>DAVID GROSSMAN</b>, in "<i>Até ao fim da terra</i>"</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><b>E se pudéssemos escolher a nossa família? </b></div><div style="text-align: justify;">Sem qualquer hipótese de escolha nascemos no seio de uma família já constituída pelos nossos pais, tios, primos, avós e bisavós. </div><div style="text-align: justify;">Os nossos pais têm geralmente expectativas «inconfessáveis» quanto à pessoa que gostariam que fossemos, ainda antes de nós nascermos. Por vezes, tantas expectativas geram desilusões. </div><div style="text-align: justify;">Tudo começa com o nascimento do primeiro filho, quando nasce uma menina e eles preferiam um menino. Ou vice-versa. </div><div style="text-align: justify;">(Uma amiga, há muitos, muitos anos, na minha outra terra - Moçambique, convenceu-se de tal maneira de que iria dar à luz uma menina que quando nasceu um menino e o médico lhe deu a boa nova, gritou: <i>Que desgosto!</i> Resposta pronta do médico: <i>Não quer deite no lixo.</i> E fez-se silêncio na sala de partos. Aprendeu a lição e rapidamente se tornou uma mãe exemplar. E foi sem quaisquer problemas, que compartilhou com amigas/futuras mães, esta lição. E eu, que cheguei a ver o menino, Marco de seu nome, vestido de cor-de-rosa, tapadinho com mantinhas cor-de-rosa, num berço igualmente cor-de-rosa, atesto que ele cresceu lindo, saudável e muito amado. Logo, logo, o enxoval cor-de-rosa deixou de lhe servir e a partir daí vestiu de azulinho. Para sempre? Maldade! Mas não sei não, pois a minha amizade com a mãe caiu ao mar que atravessei ao voltar à terra onde nasci. Caiu esta e muitas outras e eu, confesso, nunca recuperei de tamanha tristeza.) Adiante!</div><div style="text-align: justify;">E continua quando optamos por estudar direito e eles preferiam que estudássemos medicina.</div><div style="text-align: justify;">E continua quando escolhemos para casar fulano e eles preferiam sicrano. </div><div style="text-align: justify;">E continua quando lhes dizemos que vamos viver para outro continente e eles forçam para que não saiamos debaixo da asa protectora.</div><div style="text-align: justify;">E continua, e continua...</div><div style="text-align: justify;"><b>Hoje sou mãe e avó e sem quaisquer dúvidas afirmo que nasci e morrerei na família certa</b>. <b>E mesmo que pudesse não escolheria outra.</b></div><div style="text-align: justify;"><b>Talvez o meu pai</b>, futebolista amador, <b>preferisse que eu tivesse nascido rapaz</b>, hum, nem pensar (arrepiei-me só de imaginar...) ele amava-me com os meus vestidinhos de folhos e lacinhos no cabelo.</div><div style="text-align: justify;"><b>Já a minha mãe.</b>.. bem, a minha mãe<b> queria que eu casasse com um Carlos</b> (tinha uns olhos verdes lindos de morrer e fomos amigos até ao fim da vida... dele, claro!) filho de uma grande amiga, e eu casei com um Vitor de olhos castanhos e doces. Doze anos mais tarde fiz-lhe a vontade, «descasei» do Vitor e casei com um Carlos... outro! Pensava eu que ela iria gostar mas qual quê, irritou-se como nunca eu tinha visto antes. E demorou a aceitar ver-me casada com um Carlos e a criar filhos de um Vitor. «Que confusão, que vergonha.», dizia ela. Eu sorria e ela virava-me as costas. Para sorrir escondida? Hum, penso que ela não sorria não! Estávamos os anos 80 do século passado, tá?!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Há certamente muitos pais desiludidos com os filhos, mas não haverá também filhos desiludidos com os pais? E com os irmãos, e com os tios, e com os primos, e com os avós? </div><div style="text-align: justify;">Há sim acreditem, mas isso são outras histórias.</div><div style="text-align: justify;"><b>(Teresa Dias)</b></div><div style="text-align: justify;"><b><br /></b></div><div style="text-align: justify;"><b><br /></b></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: xx-small;">(foto da net)</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: xx-small;"><br /></span></div>teresa diashttp://www.blogger.com/profile/09766997244794054960noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5280871384574361519.post-36961545815447526902020-10-23T10:26:00.002+01:002020-10-24T18:42:54.090+01:00"O gesto que fazemos para proteger a cabeça" - Ana Margarida de Carvalho<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghLgkwNi8hyphenhyphenSYoXNWcf9sa-gJ2dv7pijbz2pf8TicfMjej_YpLFQqY69mGhMjG2ZaTUPJTEK7fnDDEzmm-jc7uGdqpliQd7WCT2mAztURhtPVStrFOFwgFCD7a27XLxiGDxftjhbAv98A/s280/amcarvalho.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="280" data-original-width="180" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghLgkwNi8hyphenhyphenSYoXNWcf9sa-gJ2dv7pijbz2pf8TicfMjej_YpLFQqY69mGhMjG2ZaTUPJTEK7fnDDEzmm-jc7uGdqpliQd7WCT2mAztURhtPVStrFOFwgFCD7a27XLxiGDxftjhbAv98A/w231-h360/amcarvalho.jpg" width="231" /></a></div><span style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;"><span style="color: red;">Quantas dores pequeninas bastam para anular a grande, </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red;">É a lei da compensação, marcha, homem rasteiro que evitas a planície, faz-te ao caminho, se eu </span><span style="color: red;">pudesse não andava nisto, bem sabemos, pára de o repetir, não queiras ser a tua própria </span><span style="color: red;">semeadura, anda, puxa, anda, anda, </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red;">desanda daí,</span></div><div style="text-align: justify;">A trama do terceiro romance de <b>Ana Margarida de Carvalho</b> desenrola-se toda no espaço de um dia “<i>entre dois entardeceres</i>”, no Alentejo rural fronteiriço do final da década de trinta do século passado.</div><div style="text-align: justify;">Numa paisagem agreste, sob uma atmosfera de miséria e abandono <i>“Dois homens caminham. Um chega à terra para matar saudades do mar; outro supera um carreiro íngreme com uma carga de azeitonas. O primeiro vem vergado ao peso da vingança. O segundo ao da sobrevivência. Cruzam-se numa estrada, perdida, no Alentejo, junto à fronteira. De Espanha chegam os ecos dos fuzilamentos e os foragidos da Guerra Civil. Transaccionam-se mercadorias, homens, mulheres e até bebés.(…) </i></div><div style="text-align: justify;"><i>Duas comunidades antagónicas, que se hostilizam, guerreiam e dependem uma da outra: uma à míngua, entre vendavais e pó; outra prospera, em traficâncias várias, cercada por pântanos, protegida por um tirano local e pela polícia política, abriga todos os rejeitados pela sociedade, malteses, republicanos espanhóis, fugitivos, cuspidores de fogo, ciganos, artistas de circo, evadidos de conventos, bêbados e arruaceiros. As velhas acusações transformam-se, a guerra tem renovados motivos, a raiva escolhe outros métodos. O grito do corpo continua o mesmo, tal como o gesto que fazemos para proteger a cabeça.”</i> </div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red;">a sobrevivência tem muita teimosia </span></div><div style="text-align: justify;">Na aldeia atormentada Nadepiori <b>«raio de nome, calha bem a lugarejo mal atamancado, que lugar feio de se viver, porque havia sempre algo que o vento rompia, arrancava e desancava»</b>, lugar onde <b>«nunca ninguém fica muito tempo doente»</b>, porque <b>«ninguém chega a velho»</b>, onde não há música <b>«o vento rouba-nos as melodias no seu uivo furioso, mal abrimos a boca»</b> terra de encruzilhada, de vendavais e pó, e verões escaldantes, homens e mulheres rudes, cruéis, vagueiam vulneráveis, enrodilhados em segredos e verdades amargas: Simão, Maria Angelina (um falcão), Maria Adelaide, Maria Armanda, Domingas, Maria Alzira, Maria Albinha, Maria Albertina, Constantino, Camilo, e muitos mais, são todos personagens de histórias de sofrimento, resiliência, sobrevivência, neste romance magistralmente construído.</div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red;">procurando bem sempre se acaba encontrando, é nestas paragens que vagueia a alma </span></div><div style="text-align: justify;">No início assusta o intenso e estonteante ritmo da narrativa, as frases curtas e duras, a pontuação bizarra dos seis longos parágrafos (tantos quantos os capítulos do livro), mas logo, logo, a altíssima qualidade da escrita da autora nos arrebata. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Repito-me: A imaginação de Ana Margarida de Carvalho não tem limites e a forma como combina as palavras não tem igual. Se a história não o agarrar nas primeiras páginas, não desista. </div><div style="text-align: justify;">Eu considero obrigatório ler Ana Margarida de Carvalho. Ler porque contar é impossível.</div><div style="text-align: justify;">E mais não digo.</div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">(“<i><b>O Gesto Que Fazemos Para Proteger a Cabeça</b></i>”, verso de um poema da poetisa polaca Wislawa Szymborska) </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="color: red;">O Gesto Que Fazemos Para Proteger a Cabeça</span>, de Ana Margarida de Carvalho </i></div><div style="text-align: justify;"><i>Relógio D’Água Editores, 2019 </i></div><div style="text-align: justify;"><i>255 págs.</i></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDU2ErsbqWt-2H85uLaPtV0XSejMZ4nwUNX9zk1L1WCXVuaMOCRI7GHQ0XIwQtTdr0XPdevDL-3wpvUL_ewMSyuDb4tlNCrg__OrzNTPnLC_0KySELGNbkU51iA5UTAFn1kpaX6JEyNrM/s848/alentejo+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="535" data-original-width="848" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDU2ErsbqWt-2H85uLaPtV0XSejMZ4nwUNX9zk1L1WCXVuaMOCRI7GHQ0XIwQtTdr0XPdevDL-3wpvUL_ewMSyuDb4tlNCrg__OrzNTPnLC_0KySELGNbkU51iA5UTAFn1kpaX6JEyNrM/s320/alentejo+2.jpg" width="320" /></a></div><span style="font-size: xx-small;"><div style="text-align: center;">(foto net)</div></span><i><br /></i></div></span>teresa diashttp://www.blogger.com/profile/09766997244794054960noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-5280871384574361519.post-90471033855910321802020-10-20T09:54:00.004+01:002020-12-02T09:09:41.899+00:00Versos (soltos) do poeta açoriano Antero de Quental<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3_YHHFlrIsMgNFtuGTaOZ6DfgW14yWRO4HhlgqJRjxi2ccPym8YOAkPNbDJoRwLKNPL2cr3eKhKj96-SorZ6ohEMMpol1AyuhhqGpw5rvYAQXRRMFPvMlMctntpxkRqfRaHIdSaYVq74/s800/20190910_121222.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3_YHHFlrIsMgNFtuGTaOZ6DfgW14yWRO4HhlgqJRjxi2ccPym8YOAkPNbDJoRwLKNPL2cr3eKhKj96-SorZ6ohEMMpol1AyuhhqGpw5rvYAQXRRMFPvMlMctntpxkRqfRaHIdSaYVq74/w640-h480/20190910_121222.jpg" width="640" /></a></div><div><br /></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: x-large;">A tristeza do tempo... a dor dos séculos, </span></i></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><i>Que vão, como gemidos, </i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><i>Caindo e arrastando homens e coisas...
</i></span></div><div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><i>Não se sabe a que abismo!</i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3mnJW1HT2FVdZzCEf-ztMSDd46mYU37EgxjQrw8J2EG_8bMNeUn1epydXUf9auxpRvYA4ob6POmnh6YXxxPPz9RIDNn9g6TobUT8nmXHY-jmu0EJDGgJTZqhDUYU7dvgzivts_imFYPU/s800/20190908_180234-001.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="323" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3mnJW1HT2FVdZzCEf-ztMSDd46mYU37EgxjQrw8J2EG_8bMNeUn1epydXUf9auxpRvYA4ob6POmnh6YXxxPPz9RIDNn9g6TobUT8nmXHY-jmu0EJDGgJTZqhDUYU7dvgzivts_imFYPU/w430-h323/20190908_180234-001.jpg" width="430" /></a></div></span></div></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: x-large;">O vós! - se ides em busca da Verdade! </span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: x-large;">Olhai bem..., que essa mão, que assim vos leva, </span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: x-large;">Bem pode ser que seja toda treva, </span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: x-large;">Quando se aclama toda claridade!</span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbbRcZeWQhhC_ZGB7WMFluNMvaQznJA7Bkh5xlL_tEIIWaxd-5xXLuh-G-0oRoycoodhqq9bpRtvQZrweOShCr1Sj-e989qEqc-P6IOVCj8reEwfJqBdyf-pFXEmn2G7SfT69pnIHsNkM/s800/20190909_110846.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="338" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbbRcZeWQhhC_ZGB7WMFluNMvaQznJA7Bkh5xlL_tEIIWaxd-5xXLuh-G-0oRoycoodhqq9bpRtvQZrweOShCr1Sj-e989qEqc-P6IOVCj8reEwfJqBdyf-pFXEmn2G7SfT69pnIHsNkM/w450-h338/20190909_110846.jpg" width="450" /></a></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: x-large;">Suspende a minha vida dos teus olhos,</span></i></div></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: x-large;">Senão deixo-a cair!</span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: center;"><i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx6cTl-64D055wVquirGXbeeKQiaSJqKBesn1gk9fBUzirLW3M_R5bH_USeFhVVO90zpvmlCqYifGfQU10hN5yJeyviRuEA7etgcS4aZ5EYAGiAEu_IMOaM6ro1PnBPxOmyFpQ7AoyPBs/s800/20190914_163158.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="333" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx6cTl-64D055wVquirGXbeeKQiaSJqKBesn1gk9fBUzirLW3M_R5bH_USeFhVVO90zpvmlCqYifGfQU10hN5yJeyviRuEA7etgcS4aZ5EYAGiAEu_IMOaM6ro1PnBPxOmyFpQ7AoyPBs/w443-h333/20190914_163158.jpg" width="443" /></a></div><span style="font-size: x-large;">Eu quero imenso horizonte</span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: x-large;">Para poder delirar!</span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: large;"><br /></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYOJOy6XxkUBMOMwWnQycHKKDazXhtx6rObOqQFf2l4UExhq2OZfw77V-WtiM6Ey4WNyzqp5ssED7tOGKdw2MxAmDluQHgBkAiGt455BZ3k2l7wCl_OaX-PGoPdLBC9I2K61fL7tYddNA/s800/20190914_094213.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="331" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYOJOy6XxkUBMOMwWnQycHKKDazXhtx6rObOqQFf2l4UExhq2OZfw77V-WtiM6Ey4WNyzqp5ssED7tOGKdw2MxAmDluQHgBkAiGt455BZ3k2l7wCl_OaX-PGoPdLBC9I2K61fL7tYddNA/w441-h331/20190914_094213.jpg" width="441" /></a></div><span style="font-size: x-large;">Aquelas nuvens que vemos,</span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: x-large;">Esses poemas aéreos,</span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: x-large;">São sonhos que nós temos,</span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: x-large;">Nossos íntimos mistérios!</span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: x-large;">São espelhos flutuantes</span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: x-large;">Das nossas dores constantes</span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: x-large;">Aquelas nuvens que vemos...</span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: large;"><br /></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwCHeo8XuStEiD6N0VCP3Tt0BFJgbkwLKskwAS4IsVXwe2VwrEVX2S6TjtDhGgUkrQuvR8Dez8wFgE_4FVGtiiR9RimoKqXODtyWiby9HRY9c_cBxlQcxW_C_PCHv_npZSI4fEiKQ7uo8/s800/20190914_093345.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="338" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwCHeo8XuStEiD6N0VCP3Tt0BFJgbkwLKskwAS4IsVXwe2VwrEVX2S6TjtDhGgUkrQuvR8Dez8wFgE_4FVGtiiR9RimoKqXODtyWiby9HRY9c_cBxlQcxW_C_PCHv_npZSI4fEiKQ7uo8/w450-h338/20190914_093345.jpg" width="450" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: x-large;">O amor! Que imenso mar!</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhurj4LBsJYV1127b8LJpaEDZUR3spLrPZDbLiUoVZ477cl07MMfXbONb1FZ0kg3QMzT0O3LprNuSE40bezSnCAGHa5vJop9G07iykPoFvuaxTTotvHdPDouGGBbmUFUR0DgSnk2ANOGrQ/s800/20190914_161207.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="337" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhurj4LBsJYV1127b8LJpaEDZUR3spLrPZDbLiUoVZ477cl07MMfXbONb1FZ0kg3QMzT0O3LprNuSE40bezSnCAGHa5vJop9G07iykPoFvuaxTTotvHdPDouGGBbmUFUR0DgSnk2ANOGrQ/w448-h337/20190914_161207.jpg" width="448" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div></i></div><div style="text-align: justify;"><b>Antero de Quental</b>, de seu nome completo Antero Tarquínio de Quental, nasceu em Ponta Delgada, na Ilha de São Miguel - Açores, em Abril de 1842. </div><div style="text-align: justify;">Foi poeta, filósofo, político e dedicou-se à reflexão dos grandes problemas filosóficos e sociais do seu tempo. Líder intelectual do Realismo em Portugal, contribuiu para a implantação das ideias renovadoras da Geração de 70, um movimento académico de Coimbra que revolucionou várias dimensões da cultura portuguesa, da política à literatura. </div><div style="text-align: justify;">Suicidou-se com dois tiros em Setembro de 1891, num banco junto ao Convento de Nossa Senhora da Esperança, na cidade onde nasceu.</div><div style="text-align: justify;">Mais sobre a vida e obra, <span style="color: red;"><a href="https://pt.wikipedia.org/wiki/Antero_de_Quental"><span style="color: red;">aqui</span></a>.</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1QaRvOlb3Sn0BKOQzwM930hQ0Iy5qsprc30HLSK6-O9cj6I8DkafmmITvMiSu-Hg9fSqHU_Hj_ebvTwIUA2VKuz1PYAfSbnr3uru06R5R9ephRc7kzjzY58RGurIddwO6C9EGN0r29R4/s800/20190908_184829.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="600" height="373" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1QaRvOlb3Sn0BKOQzwM930hQ0Iy5qsprc30HLSK6-O9cj6I8DkafmmITvMiSu-Hg9fSqHU_Hj_ebvTwIUA2VKuz1PYAfSbnr3uru06R5R9ephRc7kzjzY58RGurIddwO6C9EGN0r29R4/w280-h373/20190908_184829.jpg" width="280" /></a></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Versos retirados dos livros: "<i><b>Primaveras Românticas</b></i>" e "<i><b>Odes Modernas</b></i>".)</div><div style="text-align: justify;">Viagem aos Açores (São Miguel, Terceira, Pico, Faial), em Setembro 2019.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div>teresa diashttp://www.blogger.com/profile/09766997244794054960noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-5280871384574361519.post-7047648638322164032020-10-16T11:47:00.002+01:002020-10-20T23:36:54.735+01:00"Essa gente" - Chico Buarque<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQnXN2cVG-RYTpKeXRLbBWRLe9T0YYeWpmqxh9p3sW3bxgE72_PFcgv2l_iArBbFykF6ORcoOKwQrf3E_F8X7LRJD-eIm-rqpB6XNED_q1rZaV5Zi-PIWqfr85fm1TtuAsSK5MmHm3NsI/s1600/buarque.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="400" height="347" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQnXN2cVG-RYTpKeXRLbBWRLe9T0YYeWpmqxh9p3sW3bxgE72_PFcgv2l_iArBbFykF6ORcoOKwQrf3E_F8X7LRJD-eIm-rqpB6XNED_q1rZaV5Zi-PIWqfr85fm1TtuAsSK5MmHm3NsI/w347-h347/buarque.jpg" width="347" /></a></div>
<br /><div style="text-align: justify;"><span style="color: red;">20 de fevereiro de 2019</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red;">…existe a categoria dos sonhos lúcidos, quando você sabe que o sonho é sonho, mas não consegue ver a saída. Ou vê, mas não quer sair, ou sai e já volta porque aqui fora é o absurdo…</span> </div><div style="text-align: justify;">“<b><i>Essa gente</i></b>”, sexto romance do escritor e músico <b>Chico Buarque (<i>Prémio Camões 2019</i>) </b>tem por protagonista narrador <b>Manuel Duarte</b>, escritor que enfrenta uma crise criativa (desespera por terminar um livro que devia ter entregue três anos antes), sentimental (dividido entre duas ex-mulheres, a tradutora Maria Clara Duarte e a arquitecta e designer Rosane Duarte) e financeira ("espartilhado" por pesadas dívidas).</div><div style="text-align: justify;">Autor de vários livros, entre eles “<i>O Eunuco do Paço Real</i>”, romance histórico que fez furor nos anos 1990, Manuel Duarte, o escritor, que depende do seu trabalho para sobreviver, narra com fina ironia a história da sua vida. Vida que se esvai no deambular sem rumo nas ruas do Leblon, na tentativa de aproximação ao filho fruto do primeiro casamento, na leitura e releitura dos seus livros em busca de inspiração, no implorar ao editor adiantamento de royalties de um livro condenado a nunca ser escrito. </div><div style="text-align: justify;"><div>Ao escritor desinspirado, solitário e desalentado com <b>«o que estão fazendo»</b> com o seu país, juntam-se outras personagens, outra «gente» cujas vidas são desvendadas em cartas, bilhetes, conversas telefónicas, notificações, comunicações, notícias de jornais, pensamentos, alinhadas/desalinhadas como se de entradas de um diário se tratasse, numa narrativa engenhosa, tragicómica, que ora avança, ora recua, e por vez nos confunde. </div><div>A acção decorre entre 30 de Novembro de 2018 (dias depois da eleição de Jair Bolsonaro) e 29 de Setembro de 2019, com alguns recuos a 2016, num Rio de Janeiro que <i>sangra e estrebucha sob o flagelo de feridas sociais a cada dia mais ostensivas.</i></div><div><i><br /></i></div></div><div style="text-align: justify;"><b>«30 de novembro de 2018 </b></div><div style="text-align: justify;"><b>Meu caro, Não pense que me esqueci das minhas obrigações, muito me aflige estar em dívida com você. (…) passei ultimamente por diversas atribulações: separação, mudança, seguro-fiança para o novo apartamento, despesas com advogados, prostatite aguda, o diabo. Não bastassem os perrengues pessoais, ficou difícil me dedicar a devaneios literários sem ser afetado pelos acontecimentos recentes do nosso país. (...)»</b></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><b>«25 de Janeiro de 2019</b></div><div style="text-align: justify;"><b>Apartamento de alto luxo na quadra de praia do Leblon, amplo, salão em 3 ambientes e sol matinal, sala de jantar, lavabo, 4 suites sendo uma master, sala íntima, copa-cozinha-gourmet, área de serviço com 2 dependências de empregada, 8 vagas de garagem, R$ 16700000,00.</b></div><div style="text-align: justify;"><b>Visto aqui do alto, o Bairro não difere muito de uma favela. A barafunda de edifícios sem telhas lembra um amontoado de caixas de sapato destampadas, numa sapataria em dia de liquidação. (...)»</b></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><b>«20 de fevereiro de 2019 </b></div><div style="text-align: justify;"><b>Há manhãs em que desço as persianas para não ver a cidade, tal como outrora recusava encarar minha mãe doente. (...) Não preciso ver para saber que pessoas se jogam de viadutos, que urubus estão à espreita, que no morro a polícia atira para matar. (…)»</b></div><div style="text-align: justify;"><b><br /></b></div><div style="text-align: justify;"><b>«15 de abril de 2019</b></div><div style="text-align: justify;"><b>- Transmissão de pensamento!</b></div><div style="text-align: justify;"><b>Ao abrir a porta, a Maria Clara diz que me me ia convocar para vê-la hoje mesmo (...) </b><b style="text-align: left;">está a par do ultimato que recebi da companhia de seguros e não vai deixar o pai do seu filho na rua da amargura. (...) Sem alternativa, aceitarei resignado a hospitalidade de Maria Clara, ciente de que entrar livremente em sua casa será como ter a chave de uma porta que não abre por dentro. A partir de amanhã vou trazer pouco a pouco a minha tralha, mas para esta noite comprei um garrafão de vinho gaúcho que estava em promoção. (...)»</b></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><b>«(20 de junho de 2019</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><b>(...) Em noites de abandono vou às putas, que pago em dobro para transar sem camisinha, quando não pago o triplo para não transar e fazê-las ouvir literatura. (...)»</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red;">15 de janeiro de 2019</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red;">(...) a partir de hoje, por decreto presidencial, posso ter quatro armas de fogo em casa.</span></div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">Como termina esta narrativa engenhosa e magnificamente bem escrita?</div><div style="text-align: justify;">Eu sei, mas não digo!</div><div style="text-align: justify;">Recomendadíssimo!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="color: red;">Essa gente</span>, de Chico Buarque </i></div><div style="text-align: justify;"><i>Companhia das Letras, 2019 </i></div><div style="text-align: justify;"><i>194 págs.</i></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinpDQqfTc9muUSisV4Utfpa81QQaiUae18sd95O9h_g1kUMJLdEGPnWPnIRC9fWrtbGP3yOGVKyMzrV3Ew-JP8m0jor_UiXLex3yWnBtNBZ11j05YvLtJimae_t3dJzjRgU8jktyHk58c/s284/pagina+branco.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="160" data-original-width="284" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinpDQqfTc9muUSisV4Utfpa81QQaiUae18sd95O9h_g1kUMJLdEGPnWPnIRC9fWrtbGP3yOGVKyMzrV3Ew-JP8m0jor_UiXLex3yWnBtNBZ11j05YvLtJimae_t3dJzjRgU8jktyHk58c/w400-h225/pagina+branco.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: xx-small;">(foto net)</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: xx-small;"><br /></span></div></div>teresa diashttp://www.blogger.com/profile/09766997244794054960noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5280871384574361519.post-58255511773611981772020-10-13T12:50:00.002+01:002020-10-23T09:36:51.363+01:00Gosto de rostos sulcados de rugas...<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqlV5vAkusGt3j0_jJ8k2gzDipeNuMbvrUMKZuT3cdQLFYo5Ux-blGeUooKpEfpcDyyHXU2IlQrcouxeXkd4jRu8MM8Cd9Os0CPB5C4MiA7rgNx0lbNuQl65EJu3JXuCuuUw_lu0YVST0/s1600/rugas+2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="309" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqlV5vAkusGt3j0_jJ8k2gzDipeNuMbvrUMKZuT3cdQLFYo5Ux-blGeUooKpEfpcDyyHXU2IlQrcouxeXkd4jRu8MM8Cd9Os0CPB5C4MiA7rgNx0lbNuQl65EJu3JXuCuuUw_lu0YVST0/s640/rugas+2.jpg" width="494" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<i><span style="color: blue; font-size: medium;"><br /></span></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<i><span style="color: blue; font-size: medium;">"uma cara sem rugas é uma terra sem caminhos"</span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;"><b>Ana Margarida de Carvalho</b>, in "<i>O Gesto que Fazemos para Proteger a Cabeça</i>"</span></div><div style="text-align: center;"><div style="text-align: justify;">
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;"><br /></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
Gosto de rostos sulcados de rugas.</div>
<div style="text-align: justify;">
Cada sulco revela um tesouro de experiências, lembranças, alegrias, tristezas. Mas também muita solidão, preocupação e dor. Muita dor!</div>
<div style="text-align: justify;">
Qual tela dum pintor, a alma e o coração de um velho estão retratados no seu rosto.</div>
<div style="text-align: justify;">
A riqueza incomensurável das suas memórias deveria ser valorizada e transmitida de forma digna aos jovens. Jovens que são os futuros velhos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Infelizmente, nesta sociedade consumista e apressada, os valores da família são facilmente descurados e os velhos abandonados em casa, em hospitais, em lares localizados tão longe da vista quanto longe estão do coração. São carga que é necessário despachar.</div>
<div style="text-align: justify;">
Depois de levados para um lar, pago com a pensão de velhice do próprio velho, chegam a dar moradas e telefones falsos para ninguém incomodar. E logo esquecem quem lhes deu a vida, quem os acarinhou em criança, quem os apoiou na adolescência, quem os aconselhou na idade adulta. </div>
<div style="text-align: justify;">
Como irão esses adultos, homens e mulheres, ser tratados na velhice pelos seus filhos? Com respeito? Com carinho?</div>
<div style="text-align: justify;">
Convençam-se, como eles virem tratar os avós, assim tratarão os pais.<br /><b>
(Teresa Dias)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
</div>
<div style="text-align: center;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: xx-small;">(foto da net)</span><br />
<span style="font-size: xx-small;"><br /></span></div>
</div>
teresa diashttp://www.blogger.com/profile/09766997244794054960noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-5280871384574361519.post-64503704990856776332020-10-09T08:41:00.001+01:002020-10-09T08:41:50.085+01:00"A história de uma serva" - Margaret Atwood<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcfrzXq8tHQ9jGBwgO0lVlkmw0W8nGivLMrS8is593IA7C_T0AAW5sYLWX8lprm16uAwRKikXIQdxLQyLLnk8ZhsGjAVxgud-CgaPlcbnuGkXG25vn6Dg58kRqLaWETrLobUq3yw5l1Xs/s1600/serva.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="207" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcfrzXq8tHQ9jGBwgO0lVlkmw0W8nGivLMrS8is593IA7C_T0AAW5sYLWX8lprm16uAwRKikXIQdxLQyLLnk8ZhsGjAVxgud-CgaPlcbnuGkXG25vn6Dg58kRqLaWETrLobUq3yw5l1Xs/s1600/serva.jpg" /></a></div>
<div style="color: red;"><span style="color: red;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red;">... aquilo que nos dizem está imbuído das trevas da matriz de onde vêm; e, por mais que tentemos, nem sempre conseguimos decifrá-las com exatidão à luz mais clara dos nossos dias.</span></div><div style="text-align: justify;">Sinopse: <b>"Uma visão marcante da nossa sociedade radicalmente transformada por uma revolução teocrática. A História de Uma Serva tornou-se um dos livros mais influentes e mais lidos do nosso tempo.</b></div><div><div style="text-align: justify;"><i>Extremistas cristãos de direito derrubaram o governo norte-americano e queimaram a Constituição. A América é agora Gileade, um estado policial fundamentalista onde as mulheres férteis, conhecidas como Servas, são obrigadas a conceber filhos para a elite estéril. </i></div><div style="text-align: justify;"><i>Defred é uma Serva na República de Gileade e acaba transferida para casa do enigmático Comandante e da sua ciumenta mulher. Pode ir uma vez por dia aos mercados, cujas tabuletas agora são imagens, porque as mulheres estão proibidas de ler. Tem de rezar para que o Comandante a engravide, já que, numa época de grande decréscimo do número de nascimentos, o valor de Defred reside na sua fertilidade e o fracasso significa o exílio nas Colónias, perigosamente poluídas. Defred lembra-se de um tempo, antes de perder tudo, incluindo o nome, em que vivia com o marido e a filha e tinha um emprego. ” </i></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red;">Tudo, à exceção das abas que me ladeiam o rosto, é vermelho: da cor do sangue, que nos define.</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Confesso, não me entusiasmou este premiado e elogiado romance de Margaret Atwood, originalmente publicado em 1985. Mas li as 348 páginas.</div><div style="text-align: justify;">A história de <b>Defred</b>, narrada pela própria, pareceu-me algo impensável de acontecer: mulheres subjugadas pelo terror ao poder de homens numa sociedade <b>«bizantina ao extremo», </b>divididas numa estranha hierarquia - as <b>Esposas, </b> mulheres estéreis, casadas com os Comandantes; as <b>Tias</b>, mulheres mais velhas, responsáveis pela «domesticação» das Servas; as <b>Servas,</b> jovens impedidas de ler e escrever, comprovadamente férteis, repetidamente violadas pelos Comandantes em cerimónias sórdidas, (descritas ao pormenor); as <b>Martas</b>, criadas das Esposas, limpam e cozinham, proibidas de sair e conviver com as jovens Servas. Em Gileade, onde tudo se passa, há <b>Guardiões</b> e <b>Olhos</b> que tudo veem. Há rebeldes que são enforcados em praça pública. Há insubmissos que são desterrados para trabalhar/morrer longe, nas Colónias. Há... há... há...</div><div style="text-align: justify;">A dada altura diz Defred: <b>«Oxalá esta história fosse diferente. Oxalá fosse mais civilizada. (...) Oxalá tivesse mais forma. Oxalá fosse uma história de amor, ou de entendimentos súbitos e importantes para a vida, ou até de pores do sol, pássaros, tempestades ou neve.»</b></div></div><div style="text-align: justify;">Digo eu: Oxalá!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><div>Enfim, li sem pingo de entusiasmo um livro diferente do que costumo ler, um romance distópico.</div><div>Talvez por falta de capacidade para imaginar o mundo tão perverso, o que li pareceu-me de todo improvável.</div><div>A série, baseada no livro eu não vi, nem verei.</div><div><br /></div><div>(Nota: Li "1984" (a distopia do indivíduo sob controle), de George Orwell e tudo me pareceu assustador mas verosímil. Vou tentar ler mais literatura distópica.)</div><div><br /></div></div><div style="text-align: justify;"><div><i><span style="color: red;">A história de uma serva</span>, de Margaret Atwood</i></div><div><i>Tradução de Rosa Amorim</i></div><div><i>Bertrand Editora, 2018</i></div><div><i>348 págs.</i></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYACM11HwZ3he2pOAim01iogOMgfPezZlftg0mTOaW_8M8r4r_IxDezpHz9XQtZSTc-3TSLtVNBlJqK-Jx2zXFbLRYb3F8gHBeYr8mIFmDvG07BLZRXimEzp4zIFMTkIkf62IWA5X-nP0/s338/sangue.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="338" data-original-width="287" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYACM11HwZ3he2pOAim01iogOMgfPezZlftg0mTOaW_8M8r4r_IxDezpHz9XQtZSTc-3TSLtVNBlJqK-Jx2zXFbLRYb3F8gHBeYr8mIFmDvG07BLZRXimEzp4zIFMTkIkf62IWA5X-nP0/w203-h239/sangue.jpg" width="203" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>teresa diashttp://www.blogger.com/profile/09766997244794054960noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-5280871384574361519.post-32550933073326192412020-10-06T09:03:00.006+01:002020-10-14T09:50:09.702+01:00Rol de gostos e manias minhas...<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjejtssOdMg_sQGgYXiEgQ8nULSHiNRfplSs4K7iLkHHyrzKpCOYjGuCLq3IqFiR8PutmLV6leYSX2BkTV36EO09oJBwwXCaJyGLU_gq9eKbYfvHfqvis-d-BRkl21TnCbCvP77WsvHKM4/s402/miniteresa.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="402" data-original-width="327" height="443" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjejtssOdMg_sQGgYXiEgQ8nULSHiNRfplSs4K7iLkHHyrzKpCOYjGuCLq3IqFiR8PutmLV6leYSX2BkTV36EO09oJBwwXCaJyGLU_gq9eKbYfvHfqvis-d-BRkl21TnCbCvP77WsvHKM4/w360-h443/miniteresa.JPG" width="360" /></a></div><br /><span style="text-align: justify;">Em Março 2012 respondi a dois questionários TAG, aqui no <b>Rol</b>.</span><div style="text-align: justify;">Foram estas as minhas respostas. Como responderia hoje?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Perguntas da <b>Landa</b> (blog: <i>horizonte dos livros</i>) </div><div style="text-align: justify;">1. <b>Quais são os teus hobbies preferidos para além da leitura?</b> </div><div style="text-align: justify;">Cinema, música, fotografia, cozinhar, pintar e… conversar (muito). </div><div style="text-align: justify;"><b>2. Qual é a tua personagem literária preferida? </b></div><div style="text-align: justify;">Se tenho de escolher apenas uma decido-me pela Blimunda, de Saramago. </div><div style="text-align: justify;"><b>3. Se escrevesses um livro que género escolherias? </b></div><div style="text-align: justify;">Um poderoso romance histórico. </div><div style="text-align: justify;"><b>4. Se fosses agora a uma livraria, que livro da tua wishlist comprarias? </b></div><div style="text-align: justify;">O segundo volume de Guerra e Paz, de Tolstoi. </div><div style="text-align: justify;"><b>5. Qual é a tua comida favorita? </b></div><div style="text-align: justify;">Babo-me por um bom arroz de pato (carne), por um dourado bacalhau com broa (peixe) e por um arroz doce cremoso (sobremesa). Fiquei com forme! </div><div style="text-align: justify;"><b>6. Quais são os locais onde gostas mais de ler? </b></div><div style="text-align: justify;">Sempre, sempre sentada/deitada no meu sofá. Na cama nunca (adormeço de imediato) e em esplanadas também não (distraio-me com tudo e mais alguma coisa). </div><div style="text-align: justify;"><b>7. Quais são as tuas principais manias como leitor?</b> </div><div style="text-align: justify;">São várias: não leio sem um lápis na mão; não leio livros emprestados (por não os poder sublinhar); se gosto de um autor devoro toda a sua obra (em maratonas alucinantes). </div><div style="text-align: justify;"><b>8. Se te oferecessem uma viagem para conhecer um local de um livro que tivesses lido qual escolherias?</b> </div><div style="text-align: justify;">Voltaria ao país do tango – Argentina. </div><div style="text-align: justify;"><b>9. Gostas de ver filmes baseados em livros que já leste? </b></div><div style="text-align: justify;">Não, não gosto porque o produto final é normalmente mau. </div><div style="text-align: justify;"><b>10. Gostas de reler os livros? </b></div><div style="text-align: justify;">Gosto, claro. Não tenho feito outra coisa desde que iniciei, há um ano, o rol de leituras. É que eu já leio há muitos, muitos anos… </div><div style="text-align: justify;"><b>11. Os teus gostos literários alteraram com a criação do teu blog? </b></div><div style="text-align: justify;">Nem pensar nisso, nunca deixaria que um blog alterasse os meus gostos literários. Já aconteceu foi comprar um livro em função do que li sobre ele em outro blog.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Perguntas da <b>Mlle</b> (blog: <i>romancenalma</i>) </div><div style="text-align: justify;"><b>1. Qual foi o livro mais divertido que leste? </b></div><div style="text-align: justify;">Foram vários por isso destaco não um mas três: “O Complexo de Portnoy”, de Philip Roth; “Solar”, de Ian McEwan; “A Questão Finkler”, de Howard Jacobson. </div><div style="text-align: justify;"><b>2. Se pudesses encarnar uma personagem literária, qual seria?</b> </div><div style="text-align: justify;">A menina má de Mario Vargas Llosa, por pura provocação. </div><div style="text-align: justify;"><b>3. Que livro tens à espera para ler a seguir? </b></div><div style="text-align: justify;">“Tudo o que eu tenho trago comigo”, de Herta Müller. </div><div style="text-align: justify;"><b>4. Em que local estás a responder a este questionário? </b></div><div style="text-align: justify;">Numa salinha onde vejo televisão, leio, converso e escrevo num computador. </div><div style="text-align: justify;"><b>5. Que livro não conseguiste acabar? </b></div><div style="text-align: justify;">Por norma acabo todos os livros. Claro que com alguns demoro um pouco mais… </div><div style="text-align: justify;"><b>6. Qual é a tua cor preferida? </b></div><div style="text-align: justify;">Azul – a cor do mar, que é a minha perdição. </div><div style="text-align: justify;"><b>7. Doces ou salgado? </b></div><div style="text-align: justify;">Ambos, q.b. </div><div style="text-align: justify;"><b>8. Escritor português preferido? </b></div><div style="text-align: justify;">Três: Eça de Queirós, Fernando Pessoa e Saramago. </div><div style="text-align: justify;"><b>9. Próximo livro a comprar? </b></div><div style="text-align: justify;">O primeiro de João Ricardo Pedro, Prémio Leya 2011, nas bancas a partir de 31 de Março 2012. Estou curiosíssima! </div><div style="text-align: justify;"><b>10. Lês com óculo ou sem óculos? </b></div><div style="text-align: justify;">Sempre com óculos. A idade já fez estragos… </div><div style="text-align: justify;"><b>11. Cor do verniz que usas neste momento? </b></div><div style="text-align: justify;">Esta semana optei pelo rosa bem clarinho nas mãos e vermelhão nos pés (já apetece usar sandálias…). </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2htg9luiVcKQDCUPatdsDOOYpc9RbqbFVCG1Rm88Bysh8ZOv0a6zQbihBmqRXFSOMhBZAQ3yThv6DIs7ETygZ6nl9yx2AqbEC5CV7uexwK4SLv6AWSa8G5onL4624UWUeu-icvOy4hYw/s323/teresa.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="156" data-original-width="323" height="74" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2htg9luiVcKQDCUPatdsDOOYpc9RbqbFVCG1Rm88Bysh8ZOv0a6zQbihBmqRXFSOMhBZAQ3yThv6DIs7ETygZ6nl9yx2AqbEC5CV7uexwK4SLv6AWSa8G5onL4624UWUeu-icvOy4hYw/w153-h74/teresa.jpg" width="153" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Desapontados?</div><div style="text-align: justify;">Provavelmente aguardavam por gostos invulgares e manias estrambólicas.</div><div style="text-align: justify;">Não tenho!</div><div style="text-align: justify;">Sou de gostos simples e quanto a manias... tenho poucas e convencionais.</div><div style="text-align: justify;">Gosto da minha família, dos meus amigos, de livros, de cinema, do mar, de chapéus de chuva, de luvas e chapéus (no inverno), de viajar, de cozinhar, de flores, de dançar solta, etc..</div><div style="text-align: justify;">Gosto de sapatos, de botas e, ultimamente, de ténis, gosto de lenços e cachecóis, de óculos de sol, de carteiras, de chocolate, de requeijão com compota de abóbora, de compota de marmelo, de pão com banana e leite condensado, de pão com um MARS esborrachado, etc., etc..</div><div style="text-align: justify;">Gosto de gostar, gosto que gostem de mim, gosto (muito) de mimo, de beijos e abraços. Amo abraços!!!</div><div style="text-align: justify;">Sou gente boa, calma, verdadeira, virgem (de signo) e... brincalhona.</div><div style="text-align: justify;"><b>Aviso: </b>Não me façam perguntas, porque podem não gostar das respostas. É que às vezes passo-me «dos carretos». Não acreditam? Experimentem perguntar!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div>teresa diashttp://www.blogger.com/profile/09766997244794054960noreply@blogger.com30tag:blogger.com,1999:blog-5280871384574361519.post-9088776766659031342020-10-02T08:43:00.010+01:002021-06-30T19:10:40.459+01:00"O terrorista elegante" - Mia Couto e José Eduardo Agualusa<script type="text/javascript">function disableselect(e){return
false;} document.onselectstart=new Function ("return false"); if (window.sidebar){document.onmousedown=disableselect;
document.onclick=reEnable;}</script>
<script type="text/javascript">function disableselect(e){return
false;} document.onselectstart=new Function ("return false"); if (window.sidebar){document.onmousedown=disableselect;
document.onclick=reEnable;}</script>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim3UN9GONGu_cBiACN_U_NCw8i9uIWB5tzEGJ5DuKU3CvSU0D11jEFv1x1lWCPQ1tqxf6RA6ID8T_VgTBT-f6P6nuS3fAu5IMsE6j4Ioc_gMdDtPp7bY7oq0XY4iWFl_D477rOhZioU6I/s1600/terrorista.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim3UN9GONGu_cBiACN_U_NCw8i9uIWB5tzEGJ5DuKU3CvSU0D11jEFv1x1lWCPQ1tqxf6RA6ID8T_VgTBT-f6P6nuS3fAu5IMsE6j4Ioc_gMdDtPp7bY7oq0XY4iWFl_D477rOhZioU6I/s1600/terrorista.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">Três novelas curtas, cheias de humor e suspense - que começaram por ser peças de teatro - compõem este livro, resultado da fusão das vozes narrativas de dois autores reconhecidos da literatura de língua portuguesa: <b>Mia Couto</b> e <b>José Eduardo Agualusa</b>.</div><div style="text-align: justify;">São elas:</div>
<div style="text-align: justify;"><b><i>- “O terrorista elegante”</i></b>
</div>
<div style="text-align: justify;">
Charles Poitier Bentinho <b>«poeta romântico»</b>, e <b>«mestre em espíritos, domador de demónios e dragões»</b>, angolano suspeito de terrorismo é preso no aeroporto de Lisboa na posse de vários litros de vinagre. Na cela fala com um pássaro desenhado na parede, e revela ao irascível policial que o interroga que sabe voar e que o vinagre é o combustível que utiliza.</div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>- “Chovem amores na rua do matador”</b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
Baltazar Fortuna, regressa a Xigovia, lugar <b>«cheio de lembranças»</b> decidido a libertar-se do peso do passado, e vingar-se das três mulheres que amou e que o enganaram <b>«Venho cobrar umas contas, venho apagar uns amores que me pesam. Ou mais diretamente: venho matar, venho matar as mulheres que amei. Três mulheres. Três foi a conta que Deus fez. Pois é a conta que eu vou desfazer. »</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><i>- “A caixa preta” </i></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>«NA SALA DE VISITAS, três máscaras africanas, presas a uma das paredes, olham para o futuro – mas não há nada para ver». </b>Começa assim a história da Velha Luzinha, que na cozinha prepara uma sopa <b>«como não sei fazer poesia, faço sopa», </b>recorda o passado e espera pela neta, que teimosamente se demora na noite escura duma Luanda mergulhada no caos, tiros e sirenes.</div>
<div style="text-align: justify;">
De um livro de poesia abandonado sobre a bancada saem formigas <b>«malditas, parece que estão a sair das palavras, parecem letrinhas a fugir das páginas (…) este país está tão mal que agora as formigas comem até livros (…) É porque têm palavras muitíssimo saborosas.»</b></div>
<div style="text-align: justify;">
E mais não digo… escrevo… desvendo…</div><div style="text-align: justify;"><br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Numa nota prévia, os autores explicam como foi o processo de escrita deste delicioso livrinho:</div>
<div style="text-align: justify;">"(...) <i>Escrevemos <b>«Chovem amores na rua do matador» </b>e <b>«A caixa preta»</b> trocando mensagens, a partir de cidades diferentes, um acrescentando o texto do outro. <b>«O terrorista elegante»</b> foi quase inteiramente escrito em Boane, Moçambique, num jardim imenso, à sombra de um alpendre de colmo. Ali passámos dias, sentados à mesma mesa, cada um diante de um computador, rindo, brincando e apostando na negação da ideia de que a criação literária é sempre um ato profundamente solitário.”</i></div><div style="text-align: justify;"><i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
Encantador. Leia!</div><div style="text-align: justify;">(<b>Nota pessoal</b>: Passei muitos domingos da minha infância e adolescência em <b>Boane</b>, Moçambique. A fazer o quê? Talvez um dia eu conte.)</div><div style="text-align: justify;"><br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="color: red;">O terrorista elegante e outras histórias</span>, de Mia Couto e José Eduardo Agualusa</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Ed. Quetzal, 2019</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>160 págs.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihxXitg0my9Vt5n4jAPVGiB-wTUfwm5nT1iuqAQYTsqlVbizHV5wr2ANEueZxP-RyidAyC4uDGYZC_a-RfdJccWvSSG05JDn117G6fN1o1ijCDOxV2BPSBNjd00LWIHhqIyRG0IVcziI8/s1600/passaro+2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="179" data-original-width="272" height="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihxXitg0my9Vt5n4jAPVGiB-wTUfwm5nT1iuqAQYTsqlVbizHV5wr2ANEueZxP-RyidAyC4uDGYZC_a-RfdJccWvSSG05JDn117G6fN1o1ijCDOxV2BPSBNjd00LWIHhqIyRG0IVcziI8/s320/passaro+2.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<span style="font-size: xx-small;"><div style="text-align: center;">(foto net)</div></span></div>
teresa diashttp://www.blogger.com/profile/09766997244794054960noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-5280871384574361519.post-82966742127125951072020-09-29T09:21:00.003+01:002020-12-02T09:10:56.360+00:00Palavras citadas: Olga Tokarczuk<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4KOe8RGEgxODdLpPTvbavtQaxZGWIydusTdrdExaEo4Y56m6Exl1EAY6b0UVp9xoPC2JgRZK4v26PBf3BY9oIcx2MPHRbgkat42uBB_iwFBrz9xJyeeIcSTTaooop-26FQ-TsWQ34SjM/s2048/ZZZZZZZZ-IMG_8670.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1365" data-original-width="2048" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4KOe8RGEgxODdLpPTvbavtQaxZGWIydusTdrdExaEo4Y56m6Exl1EAY6b0UVp9xoPC2JgRZK4v26PBf3BY9oIcx2MPHRbgkat42uBB_iwFBrz9xJyeeIcSTTaooop-26FQ-TsWQ34SjM/w640-h426/ZZZZZZZZ-IMG_8670.JPG" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div>
<b style="text-align: justify;"><span style="color: blue;">Ruth</span></b><br />
<div style="text-align: justify;">
"Certo homem, após a morte da mulher, resolveu fazer uma lista com todas as localidades que tinham o mesmo nome que ela - Ruth.</div>
<div style="text-align: justify;">
Encontrou uma grande quantidade não só de localidades, mas também de riachos, aldeolas, colinas e, inclusive, uma ilha. Dizia que o fazia em memória dela e que, além disso, era para ele uma espécie de consolo saber que ela existia no mundo nem que fosse daquela maneira indistinta, através do seu nome. E mais, quando, por exemplo, se encontrava no sopé de uma montanha chamada Ruth, tinha a impressão de que ela afinal não morrera, mas que continuava a existir, só que de outra maneira.</div>
<div style="text-align: justify;">
Estas viagens eram financiadas pelo seguro de vida da falecida."</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Olga Tokarczuk </b>(Nobel de Literatura 2018), in "<b><i>Viagens</i></b>" (pág. 265), <i>Ed. Cavalo de Ferro, 2019</i></div><div style="text-align: justify;"><i><br /></i></div><div style="text-align: justify;">(Foto de <b>A. Gomes</b>)</div><div style="text-align: justify;"><br /></div>
teresa diashttp://www.blogger.com/profile/09766997244794054960noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-5280871384574361519.post-50854223246647452792020-09-25T08:08:00.003+01:002020-09-25T08:10:46.823+01:00"Hotel Melancólico" - María Gainza<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIMWhwD__WIbt6L9Bk1K_1mIrC5R5k3h88omKHFjqmgMaDm2fNcUfr2VVX0ovSyzrUl1bl-g-9cZ2n-3tO44SsGl_eHbUsXGuqfEKfbudMPB6XFWIvPrb_PrAKtKEQulF8-GcGANChyphenhyphenMU/s1600/hotel.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="228" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIMWhwD__WIbt6L9Bk1K_1mIrC5R5k3h88omKHFjqmgMaDm2fNcUfr2VVX0ovSyzrUl1bl-g-9cZ2n-3tO44SsGl_eHbUsXGuqfEKfbudMPB6XFWIvPrb_PrAKtKEQulF8-GcGANChyphenhyphenMU/s1600/hotel.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: red;">…não recuperamos o passado, recriamo-lo, transformamo-lo em dramaturgia. A memória adapta, vai colorir, adornar, mistura cimento com arco-íris, faz o que for preciso para que a história funcione.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
Foram quatro as razões que me levaram a comprar este livro:</div>
<div style="text-align: justify;">
1 – Curiosidade em saber se o segundo romance da escritora e crítica de arte argentina <b>María Ganza </b>era tão fascinante quanto o primeiro “<b><i>O Nervo Ótico</i></b>” (2018), um livro de olhares: <i>olhares dirigidos a pinturas e a quem as contempla</i>, uma crónica íntima, uma incursão romanceada pela história da pintura, uma extraordinária visita guiada a um museu;</div>
<div style="text-align: justify;">
2 – A preciosidade da capa;</div>
<div style="text-align: justify;">
3 – A elucidativa e cativante sinopse:</div>
<div style="text-align: justify;">
<i>“Cansado de a ver desocupada, o tio da narradora arranja-lhe um emprego num banco para trabalhar com uma avaliadora de obras de arte. Mas, contra todas as expectativas, o ofício torna-se absolutamente fascinante para ela, não só pelas incríveis descobertas que faz sobre falsificações, mas sobretudo pelas histórias secretas que a chefe acaba por lhe contar, uma das quais é a do Hotel Melancólico, onde viviam artistas que copiam quadros para ganhar a vida e por onde passou a misteriosa Negra, figura central deste romance, que se especializara em falsificar a obra de Mariette Lydis, que fazia retratos da alta-sociedade de Buenos Aires. Um belo dia, porém, a chefe estranhamente não aparece para trabalhar e o mais certo é que lhe tenha acontecido algo de grave; mas, se assim for, como continuar a viver sem saber o fim de todas aquelas histórias que ficam a meio?”</i></div>
<div style="text-align: justify;">
4 - O toque de mistério no primeiro parágrafo:</div>
<div style="text-align: justify;">
<b>«Cheguei, por fim, ao Hotel Étoile. Um cartaz à porta de entrada anunciava que estava cheio, mas entrei na mesma e pedi um quarto. Acabaram por me atribuir um no décimo andar; tem vista para o cemitério, uma banheira de mármore italiano, uma secretária Luís XVI, uma cama da largura de uma jangada e bombons embrulhados em papel dourado, incrustados nas almofadas quais diamantes falsos de neve. Disse ao porteiro que o meu marido chegaria mais tarde com as malhas, mas o meu marido nunca virá. Não é meu hábito mentir descaradamente às pessoas, mas tratava-se de um caso de força maior.»</b></div>
<div style="text-align: justify;"><span style="color: red;">Não pode uma boa falsificação dar tanto prazer como um original? Num certo sentido, não é o falso mais genuíno do que o autêntico? E, no fundo, não será o mercado o verdadeiro escândalo?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>María Gainza</b> volta a ficcionar o mundo das artes visuais, neste caso a arte da falsificação, numa reflexão sobre a relação entre a arte e a vida, a imitação do real, o engano e a manipulação.</div>
<div style="text-align: justify;">
A história, uma investigação quase detectivesca levada a cabo pela protagonista (de quem pouco sabemos), é feita de histórias de vida de elementos do <b>«bando de falsificadores melancólicos </b>(…) <b>que viviam à custa de enganar os ricos»</b>, e exige leitura atenta pois são muitas e bruscas as mudanças de tempos e lugares da narrativa.</div>
<div style="text-align: justify;">
Gostei? Hum, não me fascinou.</div>
<div style="text-align: justify;">
Acontece!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="color: red;">Hotel Melancólico </span>(La Luz Negra), de María Gainza</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Tradução de Artur Lopes Cardoso</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Ed. D. Quixote, 2019</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>147 págs.</i><br />
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGqNSNfGw8pRdwUtdz4eVYkYnbQtH-tGZSW7yc_5P7QayfwyKSUxpiR1sfw6JWqUXL-UV5zsF6WfU39IykK-y4p3qIPP2g3i6Bu3fHVBu0aHLfGrt9HAaNAXRh5QgYIVjpW1Ndv7zxQfk/s1600/paleta+2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="617" data-original-width="770" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGqNSNfGw8pRdwUtdz4eVYkYnbQtH-tGZSW7yc_5P7QayfwyKSUxpiR1sfw6JWqUXL-UV5zsF6WfU39IykK-y4p3qIPP2g3i6Bu3fHVBu0aHLfGrt9HAaNAXRh5QgYIVjpW1Ndv7zxQfk/s400/paleta+2.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;">(foto net)</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;"><br /></span></div>
</div>
teresa diashttp://www.blogger.com/profile/09766997244794054960noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5280871384574361519.post-58922082969502804352020-09-22T08:17:00.001+01:002020-09-22T08:17:33.318+01:00«Conchas de humor», apanhadas à beira-mar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGFMo3fTyZg06Ry4hzFOpstAv0TWrVeOM-GuhtyLO6fEVqYA_OFvABjmhlHoer8z6BOPHJCAQBGI7j6bzoRUQd1cO-CazW_nrRu8abON73eAp_iPr8uoLZz65mrPPkg4ePgcqyjWq15zE/s960/conchas+3.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="960" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGFMo3fTyZg06Ry4hzFOpstAv0TWrVeOM-GuhtyLO6fEVqYA_OFvABjmhlHoer8z6BOPHJCAQBGI7j6bzoRUQd1cO-CazW_nrRu8abON73eAp_iPr8uoLZz65mrPPkg4ePgcqyjWq15zE/w640-h400/conchas+3.jpg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div>
<div style="text-align: justify;"><i><span style="color: blue;"><b>"Ser impaciente é desistir de educar."</b></span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><b>(Augusto Cury)</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
Hoje reedito <b>«conchas de humor»</b> apanhadas à beira-mar numa manhã do verão de 2012, e que logo guardei para não esquecer, no livro poisado na toalha estendida no areal.</div>
<div style="text-align: justify;">
Sentada, ou chapinhando à beira-mar, pasmei incomodada com a linguagem rasca e a impaciência dos adultos, mas sorri fascinada com a inocência das crianças curiosas, barulhentas, traquinas. </div>
<div style="text-align: justify;">
Por momentos, e como por magia, voltei ao meu tempo de criança feliz, travessa e igualmente curiosa, correndo numa praia de areia branca, longe, muito longe daqui, no meu país do coração.<br />Leia e se lhe apetecer sorria. <br /></div><div style="text-align: justify;">Sorrisos apagam tristezas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- Tens um chapéu muito grande.</div>
<div style="text-align: justify;">
- É da minha avó. </div>
<div style="text-align: justify;">
- Ela esqueceu-se do boné em casa e anda com o meu chapéu.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Dá para desenrascar. Não lhe fica mal.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Bem também não lhe fica. Os meus cornos são maiores que os dela.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: blue;">- Vem para trás, Ricardo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: blue;">- Mas mãe, a água está ali à frente.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: blue;">- Porra pá! Já disse para vires para trás.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- A água está porreira, mãe.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Não se diz porreira.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Então, como é que se diz?</div>
<div style="text-align: justify;">
....</div>
<div style="text-align: justify;">
- Como é que se diz?</div>
<div style="text-align: justify;">
- Merda, vai para a água.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
-<span style="color: blue;"> Não me molhes.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: blue;">- Vem p'rá água mãe. Está fria mas boa.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: blue;">- Quando eu quiser, eu vou.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: blue;">- Porquê mãe?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: blue;">- Carago do miúdo. Não me chateies.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- Pai, gostas do meu castelo?</div>
<div style="text-align: justify;">
- Hum!</div>
<div style="text-align: justify;">
- Pai, achas que está bem feito?</div>
<div style="text-align: justify;">
- Hum!</div>
<div style="text-align: justify;">
- Não queres fazer um castelo comigo?</div>
<div style="text-align: justify;">
- Hum!</div>
<div style="text-align: justify;">
...</div>
<div style="text-align: justify;">
- Então, João, desmanchaste essa merda?!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: blue;">- Tiago, não pises as toalhas.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: blue;">...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: blue;">- Tiago, já te avisei duas vezes, não pises as toalhas.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: blue;">....</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: blue;">- Tiago, porra! Se voltas a pisar a merda das toalhas vamos embora.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- Gostas do meu fato de banho?</div>
<div style="text-align: justify;">
- Gosto! Tem muitas florinhas.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Foi a minha mãe que o comprou.</div>
<div style="text-align: justify;">
- A tua mãe deve gostar de jardins.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Vai à merda.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: blue;">- Estás a encher-me cheia de areia.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: blue;">- Não é assim que se diz, mãe.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: blue;">- Que merda é essa. Agora queres ensinar-me a falar?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- Aquelas meninas, mais pequeninas do que tu, não têm medo da água. Tu és um maricas.</div>
<div style="text-align: justify;">
- E tu és o quê? Também não vais à agua.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Merda de garoto.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5y8ddIAYNI-yY5Ys5VQ68O6qNTjmK4sJqDK-D8hgQPynuj5Oz6nBQT8Fr-s1mmfdQ-o5OdG6STcCNQ2Ppbuz8hDBqD6k4IxwU6AKXEvKL0bEBb8q5wnrKAPs-Bm3Cx5I1_4DyZjGoSyM/s1600/conchas+2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="675" data-original-width="1080" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5y8ddIAYNI-yY5Ys5VQ68O6qNTjmK4sJqDK-D8hgQPynuj5Oz6nBQT8Fr-s1mmfdQ-o5OdG6STcCNQ2Ppbuz8hDBqD6k4IxwU6AKXEvKL0bEBb8q5wnrKAPs-Bm3Cx5I1_4DyZjGoSyM/s320/conchas+2.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Por último, apanhei (sem querer) esta <b>«concha» </b>de dois adultos falando à beira-mar:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: blue;">- Amo-te muito.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: blue;">- Sim.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: blue;">- E tu, amas-me muito ou pouco?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: blue;">- Sim.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: blue;">- Sim, é muito ou pouco?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: blue;">- Vamos à água c..... Estás a precisar de um banho gelado.</span></div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: xx-small;">(fotos Pinterest)</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: xx-small;"><br /></span></div>
</div>
teresa diashttp://www.blogger.com/profile/09766997244794054960noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-5280871384574361519.post-67772668260412792302020-09-18T08:06:00.001+01:002020-09-18T08:06:59.689+01:00"Uma Biblioteca da Literatura Universal" - Hermann Hesse<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeCBOjvt743EQrpvuoGXtkbhmAWSgdO0MuoJsl-vzuQMvooQJo2yGaUETTPxlEtwKDRUsHmZzyHJJs4KzlymEHF9Z6VGReCi_KeIpU41aMojzjq0KnlbmAehrWPLVODrEcMXAbcbspgOw/s1600/hesse.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeCBOjvt743EQrpvuoGXtkbhmAWSgdO0MuoJsl-vzuQMvooQJo2yGaUETTPxlEtwKDRUsHmZzyHJJs4KzlymEHF9Z6VGReCi_KeIpU41aMojzjq0KnlbmAehrWPLVODrEcMXAbcbspgOw/s1600/hesse.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: red;">A leitura sem amor, o saber reverência e a cultura sem coração estão entre os piores pecados que se podem cometer contra o espírito.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
Onze pequenos ensaios, sobre a importância dos livros e da leitura, estão reunidos neste livro de <b>Hermann Hesse</b> (1877-1962), escritor culto e leitor sôfrego, galardoado com o Prémio Nobel de Literatura em 1946. <br />
São eles:</div>
<div style="text-align: justify;"><b>1. Uma Biblioteca da Literatura Universal</b> (1929)</div>
<div style="text-align: justify;">
<i>“Para uma relação viva do leitor com a literatura universal é, sobretudo, importante que ele se conheça a si próprio e, consequentemente, que conheça as obras que agem sobre ele de um modo particular, evitando seguir um qualquer esquema ou programa cultural. A via que ele tem de percorrer é aquela do amor, não aquela do dever. O facto de nos obrigarmos a ler uma obra-prima só porque é celebérrima e nos envergonhamos de ainda não a conhecermos seria um grave erro. (…) </i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Sem qualquer ideal erudito, sem qualquer pretensão de completar seja o que for mas seguindo na substância a minha pessoalíssima experiência de homem e leitor, <b>tentarei descrever nestas páginas uma pequena biblioteca ideal da literatura universal</b>.(…)"</i></div>
<div style="text-align: justify;"><b>2. Da relação com os livros</b> (1907)</div>
<div style="text-align: justify;">
<i>“Um elenco de livros cuja leitura seja absolutamente necessária e sem os quais não há saúde nem cultura não existe. Em vez disso, há para cada homem um notável número de livros nos quais precisamente ele, o indivíduo, pode encontrar satisfação e prazer. Descobrir gradualmente estes livros (…) constitui uma tarefa específica e pessoal para cada indivíduo. (…)</i></div>
<div style="text-align: justify;"><b>3. De ler e de possuir livros</b> (1908)</div>
<div style="text-align: justify;">
<i>“Não existem cem ou mil «livros mais belos», há, para cada indivíduo, uma escolha particular baseada naquilo que lhe é afim e compreensível, caro e precioso. Por isso, é impossível constituir uma boa biblioteca sob encomenda; cada um de nós deve seguir as suas próprias exigências e preferências, e criar, pouco a pouco, uma colecção de livros, da mesma forma que se criam as amizades.(…)"</i></div>
<div style="text-align: justify;"><b>4. Do escritor</b> (1909)</div>
<div style="text-align: justify;"><b>5. O jovem poeta – uma carta para muitos</b> (1910)</div>
<div style="text-align: justify;"><b>6. Sobre a leitura</b> (1911)</div>
<div style="text-align: justify;">
<i>“ A maior parte dos homens não sabe ler e a maioria não sabe bem porque é que lê. (…)</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Não devemos ler para nos esquecermos de nós próprios e da nossa vida quotidiana, mas sim, ao invés, para que nos seja possível retomar nas mãos, com maior consciência, firmeza e maturidade, a nossa existência. (…)"</i></div>
<div style="text-align: justify;"><b>7. Serão com o autor</b> (1912)</div>
<div style="text-align: justify;"><b>8. De ler livros</b> (1920</div>
<div style="text-align: justify;"><b>9. Em que é que o poeta crê</b> (1929)</div>
<div style="text-align: justify;"><b>10. Magia do livro</b> (1930)</div>
<div style="text-align: justify;">
<i>“Sem a palavra, sem a escrita e sem os livros não há história, não existe a ideia de humanidade.(…)"</i></div>
<div style="text-align: justify;"><b>11. A minha leitura preferida</b> (1945)</div>
<div style="text-align: justify;">
<i>“Colocaram-me infinitas vezes a pergunta: «O que é que prefere ler?»</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>É uma pergunta à qual, para um amigo da literatura universal, é difícil responder. Eu terei lido cerca de dez mil livros, vários deles várias vezes, alguns deles muitas vezes e, por princípio, sou contrário a excluir qualquer literatura, escola ou autor do raio da minha simpatia ou mesmo, tão-só, do meu alcance. Mas a pergunta justifica-se e, numa certa medida, pode encontrar resposta. (…)"</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: red;">A literatura mundial corre um perigo, proveniente das novas edições mal e apressadamente alinhavadas, que é pouco menor do que o da guerra e das suas consequências.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Livro com pouco mais de uma centena de páginas, actualíssimo e fundamental para quem pretender: <i>iniciar ou aprofundar o seu conhecimento na arte subtil da leitura</i>; organizar uma biblioteca própria; sugestões de leituras; conselhos sobre o uso dos livros. </div>
<div style="text-align: justify;">
Recomendadíssimo!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="color: red;">Uma Biblioteca da Literatura Universal</span>, de Hermann Hesse</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Tradução de Virgilio Tenreiro Viseu</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Ed. Cavalo de Ferro, 2018</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>109 págs.</i><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbWC5iEvwiyI1w0Qy7qcbRChZ3nndzgbKViIBRc0UhxQBpG6xTJgoClDBKXO2HaaltxnWxgnKxPYyl8uqDoqbTdRB3A8IlISZdC1_t9aYvA6QbI3N5Ig7hT_jesKyyhLpLrPWc11roPUM/s1600/lello.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="960" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbWC5iEvwiyI1w0Qy7qcbRChZ3nndzgbKViIBRc0UhxQBpG6xTJgoClDBKXO2HaaltxnWxgnKxPYyl8uqDoqbTdRB3A8IlISZdC1_t9aYvA6QbI3N5Ig7hT_jesKyyhLpLrPWc11roPUM/s400/lello.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"><b>Livraria Lello</b> - Porto (foto net)</span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
teresa diashttp://www.blogger.com/profile/09766997244794054960noreply@blogger.com5